Sidinei Cruz Sobrinho Filósofo, Boêmio e Poeta

Embriagado

2012-02-07T09:49:00.002-02:00

O vinho embriaga a Alma!!
O corpo se entrega ao corpo.
Embriagados...,corpo e alma.., se entregam
no corpo.., na calma.., na alma, na embriaguez..
O vinho traz a calma.
O corpo..? Prisão da Alma, traz o vinho.
Assim! Corpo e Alma se aninham em busca da lucidez!
O vinho embriaga a Alma.
O corpo se entrega ao corpo...;
embriagados como da primeira vez!

COLECISTOPATIA CALCULOSA

2012-02-04T20:40:00.002-02:00

Estou frustrado. Profundamente frustrado.
Pedi aos deuses, com orações e agrados que
me dessem um coração em gelo empedrado.
Ganhei uma "pedra" na vesícula que
incomoda e bílis ridícula.
Pedido certo. Serviço errado.
Estou frustrado... Profundamente frustrado...
Dor certa. "Cálculo" errado.

Passo Fundo 04 de fev de 2012

Café Expresso

2012-01-26T17:49:00.001-02:00

Gosto dessa hora sagrada em que o tempo para no gosto amargo do eterno tempo de um breve café expresso. São nestes momentos místicos que a poesia flui, o que se foi vem de regresso; o que já é está em paz, o que deve ser será só progresso. É nessa hora que a moderna vida agitada dá à alma calma e reflexo. Café simples demais num dia talvez fugaz, talvez complexo. Dia que só saberei na hora do meu sagrado café expresso.

Passo Fundo 20/11/2010.

ESPELHO.

2011-12-29T15:24:00.001-02:00

Espelho.

A realidade me comove mais que julgas e me preocupo com o ser humano de tal forma que sofro há anos com isso. Não sou e nunca tive a intenção de ser perfeito. Apenas busquei a felicidade. Considero que viver poderia ser bem mais fácil do que a maioria das pessoas pensa ser. Sei perfeitamente que há situações que nem uma teoria ou minha pobre filosofia são capazes de explicar e que nos resta apenas vivê-las, seja uma grande dor um amor intenso.
Li inúmeros livros na minha curta vida. Mas isso não me fez mais inteligente ou me possibilitou, necessariamente, ter a razão sobre minhas compreensões. Comecei a ler como fuga da minha solidão. Por anos um livro tem sido sempre meu melhor amigo e o único que houve o grito confuso da minha alma. A conclusão que tirei deles é que não se julga a inteligência de um homem pela quantidade de livros que lê, mas pela sua capacidade de ler o mundo. Muito embora seja necessário ler muitos e bons livros antes de se ariscar ler a realidade. Do contrário se cai na trágica fantasia e nas repetidas medíocres opiniões.
Quando era ainda criança, nove anos de idade, e trabalhava de "bóia-fria" nas lavouras e meus pais me "educavam" severamente, sempre me sentia um inútil. Aos poucos comecei a ganhar coragem para compreender algumas coisas no mundo. Depois, mesmo temendo os resultados comecei a formular algumas opiniões pessoais sobre o Mundo, o Homem, e Deus. A partir de então não mais sofri a solidão e a exclusão humana que me tornava invisível entre milhares de espectros humanos que mau sobrevivem. Mas, por outro lado, comecei a ganhar visibilidade e com isso inimigos e tenazes críticos ao meu modo de ser.
Começou a me incomodar a capacidade que algumas pessoas têm de julgar e não tolerar as diferenças. Lembro John Lennon que dizia: "As pessoas precisam se trancar entre quatro paredes para fazer amor enquanto muitos se matam a céu aberto". Como podemos ficar julgando os pequenos prazeres individuais se esquecemos o vício da humanidade em excluir e desconsiderar as pessoas em sua dignidade? Talvez porque, no primeiro caso, julgamos os outros e se consideramos o segundo caso, a universalidade da ideia de dignidade humana, os juízos recaiam sobre nós mesmos, sem distinção.
Senti grande alegria quando, depois de muito esforço e estudo consegui um espaço na academia científica. Sou apaixonado pelo mundo do conhecimento e talvez nisso consista o meu maior erro e seja a causa dos meus maiores infortúnios.
Sempre considerei a faculdade como o espaço por excelência do diá-logo (como confronto de razões). Nesse lugar poderíamos questionar e (re)significar muitas coisas, não todas, mas coisas significativas para o bem da humanidade. Imaginei, na minha idiota filosofia, que poderia conversar com meus alunos e colegas sobre temas importantes, discutir ideias, rever meus próprios conceitos quando identificadas falhas através das sábias ponderações dos meus interlocutores. Quando entro em uma sala de aula imagino estar em um laboratório, onde as cobaias, sãos as ideias e os pesquisadores, cada um de nós alunos e professores, com experiências e pré-compreensões que, na roda do discurso, poderiam gerar conhecimento.
Um dia li em algum lugar uma frase de Einstein que dizia "não podemos nos desesperar dos homens porque nós mesmos somos homens". Essa frase me ajudou muito pois estava completamente angustiado com a existência (coisa comum na minha vida). Resgatei alguma esperança, maldita esperança da qual não podemos nos livrar, e voltei a repensar e questionar o mundo e suas circunstâncias, não em busca de uma resposta definitiva, mas de uma compreensão da definitiva busca por questões que realmente importem.
Percebi que algumas pessoas levaram a sério isso tanto colegas professores como alunos. E ficava feliz quando, mesmo não convencendo ninguém de que meu modo de ver as coisas são os melhores, ao menos isso servia de alavanca para o pensar reflexivo e crítico destas pessoas. Ou seja, não estou interessado que os outros ajam conforme minhas ações, mas que os outros saibam por que escolhem agir como agem. Defendo a autonomia e a liberdade.
Ultimamente alguns acontecimentos me fazem começar a confirmar o que já desconfiava há algum tempo. Ser autônomo e livre tem um preço muito alto, o preço da tolerância, o preço da alteridade. Significa ter a capacidade de compreender o outro e de pensar apenas o que interessa a todos e não apenas a um indivíduo ou a uma pequena e conservadora cultura. O preço maior disso tudo pode ser a execração da sociedade por se ter uma compreensão diferenciada do que é bom, belo e justo conforme a época atual. Talvez isso explique o que aconteceu com Nietzsche, Sartre, Luter King, Gandhi, Jesus Cristo, Sócrates, Darcy Ribeiro, os intelectuais da época da ditadura (e por falar nisso, ela acabou mesmo?).
Minhas últimas conclusões se direcionam para o fato de não se poder pensar a vida e suas surpresas com todos e em todos os espaços da academia. Nem todas as pessoas servem para isso. O que não quer dizer que não sejam completamente úteis para outras coisas. Como poderia eu estar aqui escrevendo se um operário do campo não suasse forçado para ceifar a terra e possibilitar meu alimento? O que quero dizer é que algumas pessoas estão fora de foco, fora do espaço para o qual realmente tem competências e habilidades para agir com utilidade ao mundo. Sendo assim, em muitos casos devo apreender a calar e a dissimular, caso eu ainda veja algum sentido em me manter no rol dos homens de ciência acadêmica atual. Do contrário, a não ser que realize uma revolução de impacto, voltarei à invisibilidade. Esta última opção certamente me trará maior tranquilidade ao corpo e me esquivarei dos dissabores dos medíocres, mas não mais me trará a paz na mente como tem aquele que sempre esteve na ignorância.
Esse é um dos grandes problemas disso tudo, uma vez que se reflete sobre certas coisas, não há mais como se livrar desse fantasma. Pensar é algo difícil de conseguir e impossível de deixar.
Outra coisa que me espanta é que um grande número de pessoas é desprovido de qualquer reflexão. Forma-se o chamado inconsciente coletivo que muda de um paradigma falacioso ao outro como rebanho levado pelo instinto. Pior que isso, é o fato de serem aqueles indivíduos que menos pensam a vida, que mais são individualistas e egocêntricos, os que estabelecem juízos de valor sobre questões mínimas ou ainda divergem completamente sua leitura do fato, pautados em moralismos vazios. Sinceramente, não consigo compreender como que, frente à tragédia do aquecimento global, a violência civil quase que institucionalizada, a miséria humana que pede pão ou coleta papel na lixeira da nossa casa, diante de tudo isso, alguns pessoas ainda considerem significante passar horas julgando a filha da vizinha que mudou três vezes de namorado em um mês. Onde está a racionalidade? É caos que se mostra? É Kronos, o tempo, devorando seus filhos? Ou é a imbecilidade e a mediocridade humana que se revela?
Não quero que a beata deixe de ir à igreja todos os dias porque eu não vejo sentido nisso, nem que a ninfeta depravada deixe de passar noites de volúpia porque julgo que isso seja pecado e tenho medo da condenação divina. Gostaria apenas de um espaço para a tolerância. Que ocupássemos nossos tempos findos em agradáveis rodas de amigos ou em assíduas discussões sobre a vida em si. Quero a tolerância com os tolerantes e a justa pena aos intolerantes. Mas afinal. Até que ponto se deve tolerar os intolerantes?
Saberei que estamos realmente pensando a vida, não mais vendo grupos se unindo em defesa dos seus direitos, mas quando vir o diferente defendendo a diferença. Quando um negro defender as causas de um indígena, quando um tradicionalista "machista" defender o direito dos homossexuais, quando um homem fizer defesa ao espaço da mulher como igual, quando o jovem gritar em praça pública o direito dos idosos e quando aprendermos a ouvir antes de julgar.
O mistério humano me causa amor e pânico. Vivo em muitas situações o paradoxo do presente frente a inevitável vinda do futuro, que, por si mesmo, já refutou inúmeras teses morais. O que significava o divórcio há 20 anos atrás e hoje? Julgamos os homossexuais, mas nossas matrizes africanas e indígenas viviam a liberdade sexual como algo bom e espiritual. Há anos, como lembra Darcy Ribeiro em O povo brasileiro, os jesuítas condenaram a antropofagia, mas ofereciam o corpo e o sangue de cristo na santa missa. Um pouco de visão ampla para além das barreiras de nossa cultura, nos mostra que há um multiculturalismo estranho e que questiona nossas verdades. Podemos até não concordar a agir como eles, mas precisamos tolerar, precisamos respeitar a Alteridade, o encontro com o "Outro".
Isso tudo me coloca na quase que inevitável tarefa de refrear parte do meu pensar e aceitar ao menos um pouco a submissão às regras do sistema atual. Continuar desenvolvendo minha filosofia me causará sérios problemas com a censura externa. O preço, como já falei, será auto. Por muitas vezes sinto disposição para pagá-lo. Mas, por outro lado há algo hoje que me impede disso: o meu filho que irá nascer e com a vinda dele essa minha inseparável mania de acreditar, como Rousseau, de que ainda podemos resgatar os resquícios de bondade da natureza humana.
Compreendi o sentido da filosofia com Hegel, quando esse afirmava: "Pensar a vida: eis a tarefa". Mas devo admitir que às vezes a tarefa seja demasiado árdua. Se o velho Aristóteles tinha razão de que uma vida sem reflexão não vale a pena ser vivida, então não há como ser útil sem o espaço da razão que dialoga com a emoção e a condição humana. Desta forma, se não se pode pensar a vida, seja por incompetência pessoal ou por limites externos talvez seja melhor não mais fazer parte dela. Ou então persistir e pagar o preço a custa do sofrimento próprio e dos seus próximos.
Há pessoas com as quais esse diálogo ainda seja possível e sei que elas aceitarão ouvir e discutir a vida. Sou jovem, mas sinto nas costas um peso árduo do pensar filosófico. Não sei se consigo não pensar e considerar tudo simples ou indiferente. Os mais experientes na vida e nas surpresas humanas talvez possam me ajudar. Tenho medo. E o meu maior medo hoje, é o de não sentir medo.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, inverno de 2007.

Carta aos Estudantes Contemporâneos

2011-08-11T16:24:00.000-03:00

Carta aos Estudantes Contemporâneos

Caros estudantes.

Há milênios a educação é a ação que investiga, questiona, interpreta, compreende e regula todas as ações humanas. O que proporciona tantas diferenças na vida é apenas a forma como cada um de nós conhece o Homem o Mundo e Deus e, a partir deste conhecimento, decide por que, como, quando e onde agir. Ou seja, em sua essência, a educação é um ato de liberdade e a liberdade é uma ação possível apenas ao ser humano.
“Todo homem deseja, por natureza, conhecer.” Daí que, no início da civilização ocidental, aquilo que não ainda não era explicado pela razão se justificava pela ação divina. Até hoje, mais de seis mil anos depois, o divino explica e justifica de diferentes formas, questões ainda não respondidas e que, provavelmente jamais responderemos.
A primeira e frequente lição é que as respostas que temos são sempre provisórias. Quando mudamos as perguntas mudam todas as respostas.
Aos poucos a investigação e o desejo de conhecimento, trouxe outras perguntas e criamos novos problemas e com eles novos dilemas, novas angústias e algumas felicidades. Por que desejamos conhecer senão unicamente para sermos mais felizes? Por que não somos plenamente felizes? É porque ainda não fizemos todas as perguntas ou principalmente porque não nos costumamos a perguntar o que é exatamente a felicidade.
De qualquer forma, bem ou mal, estamos vivos e só nos resta a desafiadora liberdade de decidir como viver.
É verdade que a física, a química, a biologia, a matemática nos possibilitaram responder a questões sobre as leis que regem a natureza. O que fazer com essas leis? Aplicá-las! E conseguimos desenvolver a partir delas as modernas engenharias, medicinas e conhecimentos que nos permitem maior conforto, segurança e prazer. Contudo também é verdadeiro que tais conhecimentos nos trouxeram novos problemas como violência, remédios que curam, mas tem efeitos colaterais maléficos, prazeres que satisfazem mas geram novos desejos, conforto que repousa e faz descansar o corpo, mas no qual repousa uma alma atormentada.
Para resolver estas questões buscamos novos conhecimentos em outras áreas e aperfeiçoamos a psicologia para confortar também a alma; a sociologia para refletir alternativas que possam diminuir a violência, a pobreza e os conflitos sociais; a geografia para nos dar coordenadas e explorar novos espaços no universo; a linguagem para aproximar e entender os povos; o direito para regular as ações; a religião para preencher a ausência de respostas científicas; a educação do físico para abrigar dignamente o espírito; a filosofia para mudar as perguntas e estimular novas respostas.
São inúmeras e tendem ao infinito as formas de educação e, conseqüentemente as possibilidades de ação humana sejam elas boas ou más. E decida o que decidir sempre haverá alguém que decidiria agir diferente.
A grande questão contemporânea a ser estudada é a liberdade em todas as formas de educação. Porque se a educação é a ação que investiga, questiona, interpreta, compreende e regula todas as ações humanas e através da educação evoluímos tanto em todos os campos de conhecimento a pergunta que surge é:
“Por que apesar de todas as alternativas e inovações científicas, tecnológicas, culturais, sociais, econômicas e políticas ainda estamos tão insatisfeitos? Por que ainda existem pessoas más, desastres ecológicos, guerras declaradas ou não, miséria humana tanto econômica quanto espiritual? Por que existe tanto conhecimento e pessoas sem conhecimento algum?
Em fim, meus caros estudantes, por que estudamos na contemporaneidade? Estudamos porque a grande questão por trás das nossas ações é a questão da liberdade e a resposta contemporânea para a questão da liberdade é a educação responsável e a educação para responsabilidade. Tanto a responsabilidade individual quanto a responsabilidade coletiva.
Afinal, pouco importa a forma de educação que você escolhe para satisfazer teu desejo de conhecer o Homem o Mundo e Deus porque sobre estas questões realmente já evoluímos muito e tivemos grandes e boas conquistas. O que é essencial para o mundo contemporâneo é estudar mais sobre o uso da liberdade aprender a decidir responsavelmente o porquê, como, quando e onde agir.
Sendo assim, meu caro estudante, perdoe teus mestres, porque eis que eles são estudantes também; perdoe os ignorantes que não estudam, porque a ausência de conhecimento científico e diplomas na parede não significam que aquela pessoa não tenha educação alguma; perdoe os que decidem pensar diferente, pois eis que este é um direito de todos; e principalmente perdoe a si mesmo, porque o primeiro e último amor é o amor próprio e eis que é algo que falta em grande parte para maioria de nós. Contudo, não perdoe a irresponsabilidade porque a liberdade é natural à vida humana, mas a ação responsável é um dever.
Sendo assim, caros estudantes, sejam felizes. Pensar a vida é a principal tarefa. Viver a vida é mais difícil e a mais importante lição.

Abraços do seu amigo estudante.

Sidinei Cruz Sobrinho.
Santa Rosa 11 de agosto de 2011.

IMPORTE-SE

2011-07-07T15:13:00.002-03:00

Importe-se

Não importa se você simpatiza
Nem importa quão simpático seja.
Não importa se você satiriza,
Tão pouco importa, se bate a porta e beija.

Não importa se você odeia,
Muito pouco importa se apaixona.
Não importa se é indiferente, disfarça e boceja.
Pouca importa o que colhe ou semeia.
Não importa o que você pensamento, sente...
Sequer importa como se chama.

O que importa é a chama que arde no peito
Que clama por mais alma, mais calma, mais respeito.
O que importa é se você consegue ver perto
Mesmo o que parece distante,
O que importa é ver o que é certo
Mesmo no que está errante.

O que importa é ver o dia,
Ter se perdido na noite para alguns, quente,
Para outros, fria.

O que importa é ver além das palavras,
Perceber o que está aquém do olhar.
O que importa é saber se importar.
Na dose certa!
Seja com a tristeza da feiura ou
A beleza discreta da ternura.

O que importa é pensar 'a' vida
Não importa pensar 'na' vida.
Porque, como já disse o poeta,
De forma bem mais simples direta:
“Não importa o quanto você se importe,
Algumas pessoas simplesmente não se importam... ”

Mesmo assim: Importe-se!

Santa Rosa 06/07/2011

O BEIJO

2011-04-14T09:19:00.001-03:00

A textura agradável
A seda deste ato
Une o inefável
Ao fato.
É no beijo ardente
Que se percebe, as qualidades.
E no beijo suave,
O coração.
A saudade...
No beijo que demora.
A alegria...
Em mil beijos seguidos.
É no beijo que o desejo se expressa.
E no beijo...
O fogo começa.
Respeito...
É beijinho na testa.
No rosto ...
É carinho.
Para ascender a paixão...
De mansinho.
Não se entrega
Quem do beijo rápido foge.
Ás vezes risco corre,
De beijar sozinho,
Quem ao beijo se encolhe.
Mas se o beijo permitido for,
Nasce o amor
E o poeta morre.

formspring.me

2011-04-13T20:53:00.001-03:00

E ai poeta. Hojé é o dia do beijo. o que é o beijo?

ÁGUA ARDENTE

2011-03-31T10:23:00.003-03:00

Beba Água
Beba Água Gelada
Beba Água Gelada e Dessalinizada;
Beba Água Gelada, Dessalinizada da geleira afogada no mar;
Beba Água Gelada, Dessalinizada, Filtrada;
Beba Água Gelada, Dessalinizada; Afogada;
Tome sol. Beba o mar, a geleira derretendo.
Beba água gelada. Tome banho quente.
O que está acontecendo?
Acabou o gelo. Sobrou o Sal.
A água está quente.
Tome banho ácido.
Beba 'Água ardente'.

Oração à mulher amada

2011-02-24T16:28:00.000-03:00

Mulher de beleza inefável, deusa do amanhecer.
Na tua indecifrável realeza vivo a me perder.
Com cantos e encantos das musas,
Musas que invejam teu mais elevado ser.

Rogo aos deuses do Olimpo, anjos e mortais,
Para que em meus braços você esteja
Desde sempre até o nunca de um nunca mais.

Quando a noite me aproximo do teu lar
Vejo no céu a lua e mil estrelas a te cortejar.
Qual brisa que se aproxima extenuante
Desejo ser mil noites ao teu lado eterno amante.

Quando, ao raiar do dia, em brilho de sol ardente,
Perdido em sonhos de sonhar ao teu lado,
Faz alegres as infindáveis horas apaixonado.

Bela deusa que infinitos pássaros cantam,
Menina mulher de alegre alma, afugenta o pranto
Que o futuro misterioso, incerto em segredo,
Se desvele de todo amor e supere todo o medo.

Ao meu filho – verso VII

2010-12-13T18:28:00.000-02:00

Amado filho. Há uma verdade inquestionável no mundo da existência que você precisa saber. Se não souber por mim descobrirá por conta própria. A verdade é esta: Algumas pessoas vencem, outras não. Isso parece óbvio quando conseguir ler essas palavras. Mas tudo depende do que significa vencer. A idéia de vitória estará diretamente atrelada ao teu tempo e aos teus sonhos.
Não posso dizer se fui vencedor ou perdedor porque hoje, no meu tempo, não sei o que significa vitória. Busquei a inteligência nos livros. Busquei a riqueza no mundo do capitalismo. Busquei o amor na vida das grandes paixões. Encontrei? Sinto muito, não tenho certeza da resposta. Por muitas vezes uma boa garrafa de vinho e um charuto me fizeram esquecer o mundo da vida e me perder em minha reles divagações filosóficas. Assim tudo o que tenho a pronunciar é meu sonho de ouvir você dizer, que teu critério, foi vitorioso. Se por ventura também não sabe, peço que tenha paciência. Coisa que não tive. Tudo o que fiz foi lutar bravamente. Tive ou terei alguma recompensa? Não sei.
Vez ou outra sinto-me cansado e tudo perde sentido. Há muitas dores na minha alma. Não digo isso para que tenhas pena de mim ou para me desculpar se me julgar um pai perdedor, digo isso porque é o que sinto. Sobre minha mesa, na parede da minha casa e sobretudo no meu coração está tua imagem. A figura de um lindo menino ainda pequeno e com tão poucas preocupações sobre a existência. Ou seria com tão grande compreensão do mundo? Não sei, não posso dizer assim como jamais alguém poderá julgar com segurança o que passa em minha alma ou na de qualquer ser humano.
Confesso que estou um pouco entorpecido pelo vinho que bebi e tranqüilizado pela nicotina que malignamente ataca meu ser. Procure evitar esses vícios verdadeiramente combatidos pela moral e os bons costumes. Tua avó materna é uma pessoa religiosa e fiel a Deus. Também tua avó paterna o era. Eu não acredito muito nas crenças delas, mas me parecem pessoas felizes e conformadas com o mundo. Se decidir seguir essa compreensão do mundo, não temas, eu jamais o reprimiria se me disser que está feliz e souber dizer porque está feliz.
Sei que todos os pais, ou aqueles julgados como “bons pais” pela maioria das pessoas deveriam te ensinar o que é o caminho correto. Eu te deixo apenas liberdade de ser quem deseja. Poderei discordar de algumas formas que pense. No entanto basta me dizer: “ papai, sou feliz assim”. Terá então todo meu apoio. O mundo é muito vasto e um pouco complicado a meu parecer. Mas pode ser simples ao teu viver. Então não temas o mundo como ás vezes eu temo. Seja corajoso filho. Tua mãe te amou e cuidou de você com um amor que jamais poderás imaginar. Respeite-a, por favor. Ela é menos ousada que teu pai e a prudência maternal que a conduz é invejável.
Talvez eu devesse pedir perdão por minhas loucuras e quimeras existências, mas não pedirei. Cabe a você julgar e culpar se assim considerar necessário. Quero apenas que saiba que todo o dia penso em você e te amo. Agora mesmo, não sei se deixarão que leia essas palavras. Cabe aos justos decidir. Caso leia saiba que são palavras sinceras e que nesse momento o medo aplaca meu coração assim como outrora a coragem o moveu.
Sei muito pouco sobre a vida, embora a tenha pensado constantemente. Há muitas regras e muitas exceções. Não sei o que dizer. Não sei qual regra deva seguir ou quebrar. Sei apenas que estou só e quero mais um abraço antes de partir.
De seu pai
Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 12 de maio de 2009.

Colóquio de intelectuais

2010-12-08T19:04:00.001-02:00

Estava entre intelectuais. Isso significa que não sou nem intelectual nem tolo, pois estou "entre", "no meio de". Mas isso também significa que, além de intelectuais poderiam estar também os ignorantes, uma vez que eu estava lá e não sou intelectual. Deixando à parte o trocadilho lógico, quero falar sobre os que lá estavam. Gosto de observar; sou uma espécie de voyer fascinado em observar pessoas encenando atos de sabedoria.
Na medida em que observo crio em minha mente o que conceitua algumas espécies. São muitas! Uma das espécies de intelectual que mais abomina, são os humildes. Lembrando Schopenhauer de que a humildade é um pedido de desculpas pela incompetência alheia. Eles pedem a palavra ao invés de dizerem logo o que pensam se desculpam com chavões do tipo: "caso esse não seja o momento mais apropriado", "ainda não estou bem certo disso, mas..", "me corrijam se estou enganado", e por aí segue a ladainha. Eles tentam colocar simplicidade no que dizem, para não parecerem arrogantes e se tornam chatos. Ora, se não sabe se aquela é a hora apropriada pra dizer o que pretende então significa dizer que ele não sabe do que se trata a questão, logo não deve falar. Se ainda não está certo do que vai dizer, ou seja, está inseguro ou fale para saber se estava certo ou fique quieto até saber. Ainda, se está enganado no que falar, é óbvio que, se realmente houver intelectuais no local, ele será corrigido.
Há o intelectual a la Chaplim. É o tipo de mímico que enquanto os outros falam ele apenas gesticula franzindo a testa como se estivesse discordando ironicamente; dá um risinho disfarçado para dizer "esse aí que está a falar é um idiota, nem vou discutir com ele"; ou ainda balança a cabeça concordando, para dar a entender que está entendendo tudo o que outro fala quando na verdade entendeu coisa alguma, mas como também sabe nada, fica por isso mesmo.
O intelectual sofista por sua vez, espera alguns falarem, junta algumas coisas, mistura com outras e no final diz outra, mas com o tom e a perspicácia de quem falou algo muito sério e correto. Se o verdadeiro intelectual estiver ausente, ninguém irá contradizer, afinal não são capazes de desfazerem um sofisma com um silogismo correto e verdadeiro.
O intelectual esperto fica atento o tempo todo, quando surge uma oportunidade que vai ao encontro da única coisa que ele sabe na vida, fala e termina geralmente com: "mas esse é um assunto muito complexo que não vale a pena entrarmos agora". Assim ele pode sentar e ficar quieto o resto do colóquio e sairá impune de ter dito besteira, mas também não disse nada interessante.
Facilmente se encontra o intelectual fanático. Leu uma única teoria ou autor na vida toda e supõe que pode adaptá-lo a todo e qualquer assunto. Esse espécime levanta-se e diz: "- Como diria fulano (cita o fragmento preferido) podemos perceber que esta é a solução". Com esse o intelectual verdadeiro nem perde tempo, pois sabe que não há possibilidade de diálogo. A única saída seria também conhecer aquela teoria ou autor específico e demonstrar que não serve para o assunto em pauta. Mas como o verdadeiro intelectual não é obrigado a conhecer todas as teorias, essa seria apenas uma possibilidade.
Acho estranho o intelectual da paz. Esse sujeito toma a palavra, fala e fala bem, mas caso alguém apresente um segundo ponto de vista, o que poderia iniciar um bom dialogo, ele recua com a máxima de que "uma idéia não vale uma amizade". Coitado, uma boa idéia vale sim uma amizade, uma vida, inclusive a própria vida em alguns casos. Se algum cristão discordar disso, cai em contradição, pois o tal Jesus, tipo de intelectual fanático, morreu por uma idéia. E o cristão, tipo de intelectual da paz, morre sem maldizer o mundo porque uma idéia pagã não vale a eternidade. Aliás, sem querer fugir do assunto, essa idéia de eternidade deve ter sido criada por algum intelectual sofista.
Tem o intelectual xérox. Alguém fala algo que ele pensou ser interessante e legal, quando este termina de falar ele "pega um gancho" e parafraseia o primeiro, sentindo que disse algo importante e recebe por isso apoio do anterior, claro ele falou a mesma coisa.
Gosto do intelectual que, além de verdadeiro é bem humorado. Fala, faz piada do que disseram de bobagem, faz piada dele mesmo sem constrangimento e é aplaudido porque ainda falou de forma clara o que todos queriam dizer há horas.
Recentemente classifiquei uma espécie peculiar, a dos intelectuais in memoriam. Eles não dizem uma só palavra durante as discussões, mas depois quando o colóquio termina, ficam pelos corredores querendo comentar teses, ou defender idéias novas ou criticar esse ou aquele intelectual. Esses diabos serviriam apenas para informar o intelectual que chegou atrasado, saiu mais cedo ou dormiu durante alguns momentos. O que seria um péssimo serviço é verdade, mas merecido para que o "perdido" aprenda a "trotear ou a sair da estrada". É trote mesmo, porque é uma espécie em metamorfose, possivelmente com ancestrais ou descendência da espécie dos eqüinos.
A espécie dos intelectuais verdadeiros ainda é conhecida mais por aquilo que não é do que por aquilo que é. Mas considero um bom intelectual o que ouve o que estão falando, ou sabe o que vai falar, caso seja ele quem inicie o debate. Depois de ouvir o que falaram, pensa sobre o que falaram e sobre o que ele poderia falar de interessante. Se tiver algo a dizer, fala e aceita o desafio de ser contradito e discutir até perceber que estava enganado, que está sendo enganado ou que ainda ninguém conseguiu formular o pensamento mais claro e eficaz.
Penso que o verdadeiro intelectual seria como o velho Sócrates, que antes de falar ou ouvir algo, procurava saber se aquilo era Verdadeiro, Bom e Útil. Do contrário, ficaria em silêncio. Se esse for um conceito válido de intelectual, certamente teríamos menos colóquios de intelectuais e mais silencio sob a face da terra no século XXI.

Dia do Livro

2010-11-16T09:37:00.001-02:00

Dia do livro

No Dia do Livro não cabe discurso,
apenas silêncio.
Silêncio do curso da memória.
Silêncio e memória da sabedoria aprendida
nas folhas estendidas com palavras.
Silêncio e ausência de memória, pela sabedoria
perdida nas folhas mórbidas não lidas.
No dia do livro não cabe discurso,
apenas silêncio e, com o poeta,
uma oração:
“Bendito sejais vós que trazei livros.
Livros às mãos cheias e manda o povo pensar.
O livro caido na alma é germe que faz a palma,
é breu, que faz o mar”.

Sidinei Sobrinho 26/10/11

Filosofia é poesia?

2010-05-17T17:46:00.001-03:00

Filosofia é ciência. Poesia é arte. O que não significa que uma exclue a outra, mas significa apenas que ambas podem se complementar. Quero dizer, nem toda poesia é filosófica, mas a poesia pode servir como instrumento da filosofia na medida em que aborda temas filosóficos como bem, mal, amor, existência, cotidiano etc.. assim a poesia provoca a reflexão e, no exercício crítico e reflexivo, possibilita o filosofar por execelência. Carpe Diem.

Ask me anything

formspring.me

2010-05-03T22:53:00.001-03:00

Ask me anything http://formspring.me/Sidineisobrinho

AVANTE!

2010-02-28T11:11:00.001-03:00

Avante!

Sidinei Cruz Sobrinho¹
Dentre todas as escolhas possíveis, por que escolhemos ou aceitamos estar aqui? O que esperamos uns dos outros? Quais são os projetos de vida, os sonhos, as dúvidas de cada um aqui presente? Estamos diante do outro, aquele que ainda não conhecemos. O outro é sempre um desafio.
O filósofo francês, Jean Paul Sartre dizia que “o inferno são os outros.” Por quê? Por que o outro, o estranho, o diferente, é sempre aquele que pode dizer não ao meu sim.
O outro pode incomodar minha segurança pessoal; questionar minhas verdades, desafiar a superar a mim mesmo. Mas para isso é preciso ter coragem e autonomia suficiente para ter a ousadia de viver e desenvolver a capacidade de conviver com o outro sem negar as diferenças, mas sim, usar da adversidade para ampliar nosso próprio horizonte.
Frente à novidade que se apresenta no Instituto Federal Farroupilha – Campus de Santa Rosa, criamos expectativas, ficamos ansiosos, temos dúvidas ou mesmo sentimos alguma forma de medo. Nossa primeira lição é de que sentimentos como a incerteza e o medo não são algo a ser evitado, mas superado.
Aqui aprenderemos a técnica, mas não apenas o saber fazer. Aprenderemos a técnica sustentada pela ciência e pela ética. E para isso será necessário um constante diálogo entre todas as ciências.
Que o conhecimento da história nos possibilite uma leitura crítica sobre aquilo que fomos, somos e poderemos ser.
Situaremo-nos geograficamente no tempo e no espaço para a compreensão e a integração social.
Somaremos esforços. Subtrairemos tristezas. Dividiremos experiências. Multiplicaremos sonhos e projetos.
Seremos artistas da realidade, desenhando e colorindo com as próprias mãos, a paisagem da existência.
Usaremos a física para termos acesso à mecânica do universo.
Educaremos o físico para tornar saudável a razão evitando a mera mecanização do progresso.
Que os elementos químicos da biologia humana, reajam numa explosão de adrenalina na construção e na realização da vida.
Utilizaremos a tecnologia da informação para dizermos: “Olá mundo!” e compartilharmos as mais ricas experiências.
Aprenderemos as letras para dar significado ao conhecimento e construirmos o sentido da vida.
Caminharemos guiados pelas mãos da melhor pedagogia possível.
No ensino médio, subsequente ou proeja, teremos os mesmos princípios mesmo que buscando futuros diferentes.
Aprenderemos as técnicas para edificarmos obras. Porém, de modo muito mais sólido aprenderemos a moldar nosso caráter.
Desenvolveremos a difícil arte de vender. Contudo jamais nos esqueceremos de oferecer junto a todos os bens e serviços, o respeito pela condição humana, que se realiza, mas não se esgota no capital.
Que aqueles que dominarão a técnica moveleira, abusem de toda a criatividade e inquietude da alma e que nos mobilizem diante dos resultados das suas competências e habilidades.
Usaremos os laboratórios para verificarmos as técnicas da agroindústria. Porém jamais esqueceremos que a manipulação técnica, sem consciência ética é uma das principais ferramentas para as maiores atrocidades humanas.
Teremos por irmãos o solo, o ar, as águas da natureza, mãe gentil. Aprenderemos a dominar a tecnologia e a ciência para um meio ambiente equilibrado, respeitando a fauna e a flora, para que os que viverão no amanhã, orgulhem-se da forma que decidimos viver o agora.
O espaço está aberto para as diferenças. As ferramentas materiais e intelectuais estão disponíveis. Aquele que tiver ousadia suficiente para aceitar o desafio, encontra aqui a oportunidade.
Sejamos ousados nos desafios do conhecimento científico. Tenhamos prudência ao decidir e agir, para preservarmos a dignidade humana e garantirmos um desenvolvimento crítico, reflexivo e comprometido.
Diante da realidade que começamos o que esperam de nós, vocês alunos, pais e comunidade? Profissionalismo? Inovação? Companheirismo? Serviço? Educação?
O que esperamos nós, servidores?
Esperamos tudo. Todas as possibilidades da juventude que desabrocha para o futuro. Esperamos tudo, porque “tudo é possível a baixo do sol e da lua.” Esperamos tudo, porque “vemos em vós o borbulhar de gênios. Vemos além um futuro radiante. Avante brade o talento em vossas almas. E o eco responda ao longe: ‘Avante!”.
__________
¹Filósofo e poeta. (texto elaborado para a abertura do ano letivo no Instituto Federal Farroupilha – Campus Santa Rosa).

O QUE FAZER COM O PASSADO

2010-01-29T11:24:00.001-02:00

O que fazer com o passado?

Um amigo me questionou. Fez uma indagação que deixou minha mente ocupada por vários dias. Ah esses meus amigos! Todos têm uma capacidade enorme para falar sobre coisas da vida que me jogam num precipício de reflexões e sou obrigado a criar asas e voltar com alguma resposta. Se eu não fizer isso, morremos. Eu caio lá no infinito e eles, talvez pulem para tentar me salvar ou pereçam por falta da resposta que, por mais medíocre que seja, poderia ajudá-los. Por esse motivo estou aqui: café, idéias e palavras. Coisas simples, mas que precisam ser escolhidas com cuidado para que não se tornem simplórias.
Perguntou-me ele: "O que devemos fazer quando se tem um rocha sobre o passado, quando você se sente amarrado em uma montanha e essa não te deixa sonhar com o futuro e muito menos agir no presente? "Pergunta inefável que veste bem à mente de qualquer homem que viva para além da mediocridade. Uma vida assim, mesmo que um tanto dolorosa merece ser vivida, pois há nela, reflexão. Aristóteles já ensinava isso há séculos. E alguns ainda afirmam que a filosofia serve para nada. Que bela ironia.
Se o passado nos atormenta ou nos alegra de alguma forma é bom, pois significa que temos um passado e que não simplesmente passamos pelos dias; ou devo dizer, os dias passaram por nós?
Um outro filósofo, Hegel, com o qual tenho uma relação de amor e ódio me ensinou ainda quando fazia a graduação e lia seus textos: "Pensar a vida: eis a tarefa". Genial porque ele sugere que se pense "a" vida ao contrário do que muitos fazem que é apenas pensar "na" vida. Pensar "a" vida significa construir nossa existência, fazer todo o projeto antes da execução por mais que se tenha que mudar esse projeto várias vezes, uma vez que a execução nunca termina. Pensar "na" vida é como se morássemos numa casa que já foi planejada seja por Deus, energia, gnomos ou qualquer outro ser ou coisa que você possa culpar se por ventura a casa cair.
Por falar em projetos e filósofos, meu amigo, muito inteligente já trouxe a resposta, talvez sem perceber, quando citou a filosofia de Heidegger: "Heidegger define a essência do homem comparando-a a ampulheta da temporalidade: de cima, do futuro, vêm as oportunidades a serem aproveitadas; de baixo, o passado se espreme por entre a estreita passagem do presente". Para esse pensador somos "seres em projetos". Ele define esse ser como "Ser-aí", em alemão: Dasein. O Ser aí é o ser que está no presente e se projeta para o futuro. Nosso maior projeto é a morte. Morrer pode ser bom se tivermos feito e realizados bons projetos durante a existência. Vale lembrar que não somos nosso futuro ou nossa morte, nem somos nosso passado, somos seres que estão aí, na existência concreta, no presente. E estar, nesse caso é atividade e não passividade.
O futuro é de contingências. As coisas podem ser ou não ser. As oportunidades que aproveito tornam-se necessárias, pois passam a ser. Tão logo vão para o passado, assim como aquilo que não aproveito. No passado tudo é necessidade: tem que ser porque já foram. O futuro me permite escolhas. O passado é inevitável. É importante observar na tese de Heidegger que "o passado se espreme por entre a estreita passagem do presente". O futuro é aberto. O passado teima em se abrir no presente. Se decidir cuidar apenas do passado, esqueço o futuro em vão porque no passado não há oportunidades. Se quiser mudar coisas do passado, não posso. Posso apenas mudar meu presente olhando o futuro que desponta no horizonte.
Poderia dizer ao meu amigo, preocupado com o passado que o esmaga que "passado é passado" e dar a ele um livro de auto-ajuda. Mas tudo não passaria de mera redundância. Sendo assim digo que o passado deve ser "ultra-passado". Ir além dele, um pobre coitado que se espreme. É fácil ganhar dele quando não se está imerso nele.
O problema dessa loucura toda é que no presente há pessoas que nos julgam pelo nosso passado e não pelas possibilidades do nosso futuro. São idiotas que não sabem fazer reflexão alguma e devem ser ultrapassados também. Lembro quando aprendi a dirigir e queria fazer minha primeira ultrapassagem, mas tinha medo. Meu pai disse: "Para ultrapassar você precisa ter coragem mas também precisa ter cuidado. Só ultrapasse quando puder ver além daquele que está na frente e não se esqueça de dar uma rápida espiada pelo retrovisor". O velho era bom, nunca leu um livro e já citou, sem saber, Shakespeare que falava, com palavras mais bonitas é claro, que "ousadia e prudência são elementos indispensáveis para quem deseja empreender um grande feito".
Se o passado pesa sobre nossos ombros é porque escolhemos, no presente, a possibilidade de carregá-lo. Atlas era o deus mitológico responsável por carregar o mundo. Tudo bem, ele era um deus, deixemos que os deuses sofram por nós. Caso alguém se interesse mais pelo nosso passado que pelo nosso presente esse alguém deve ser ignorado porque atrapalha a visão no futuro.
Queira desculpar se não tenho a resposta esperada é que você mesmo a trouxe. A estrutura da vida está abalada? Modifique os projetos. Você é o arquiteto e o próprio operário. O tempo corre TIC-TAC, TIC-TAC, olha a ampulheta! Olhemos para aquilo que se abre acima de nós ou cairemos pela estreita e perigosa passagem do presente sendo soterrados na nossa própria existência. Obrigado pela pergunta, amigo, construí asas antes da queda no abismo e voltei para voarmos juntos. Vamos logo! TIC-TAC, TIC-TAC, tic-tac, tic...

formspring.me

2010-01-21T10:08:00.001-02:00

Qual sua maior dor?

Quase todo mundo tem um amor, uma dor e muitos têm até um cachorro.

Ask me anything

FLOR-DE-LIS

2010-01-09T21:22:00.002-02:00

Pequena flor-de-lis.
Lábios mais doces que a virgem dos lábios de mel.
Encanto sereno de pele bronzeada, lembra do poeta a amada, verso, estrada, canção ...
Encanto-me por ti e canto, qual bem-te-vi a te esperar.
Com armas de outro mundo, talvez de amor profundo,
me aprisionas em teu olhar.
Rosa dos meus ventos,
que sopra meus pensamentos para o norte dos pensamentos seus.
Como queres que eu sorria,
se o poeta que habitou em mim um dia, há muito já morreu?
Morreu por tua causa, morreu por teu amor.
Morreu...
e não sentiu dor.
Mas agora, quando o poema no peito palpita,
traz logo correndo um laço de fita,
reata ao encontro deste braços o contorno
dos traços do amor que já viveu.
Dizem os feiticeiros, artistas e outros loucos,
que o amor se faz aos poucos e a loucura também.
O que temes linda musa,
que de loucura não lambuza
os seios e os anseios deste amor?
Não te preocupes com os mortais,
cuida apenas para que jamais apague, o raio de luz ...
Qual raio perguntas?
Fique atenta, não hesite.
Porque ainda existe um poema pra você.
Atenção!
Junte as palavras soltas,
brinque de ciranda com estas loucas que tem algo a te dizer.
A vida parece fácil,
mas considere todos os espaços e o tempo a fluir.
Ouça, o vento leva um bilhete, mas é preciso saber ler.
Traduza os beijos, os desejos, o olhar.
Conheça, ainda antes que pereça, tudo aquilo que podes amar.
Esqueça de ti,
pois de mim já esqueci e nem quero mais lembrar.
Juntemo-nos às estrelas,
que parecem tão pequenas por distante estar.
Distância.
Eis a palavra chave para que se trave o ato do sonhar.
A distância pode estar mesmo quando se está por perto,
isso é certo, se não souberes observar.
Bem ali, do outro lado do rio que já passou
há um espaço para o abraço e no recanto do regaço vem,
pequena flor me embalar.

A PROSTITUTA

2009-12-16T02:44:00.002-02:00

A prostituta

A cafetina veio pessoalmente nos recepcionar. Vestia uma túnica branca e transparente. Usava o inseparável lenço sobre os cabelos. Deste, às vezes, ela o fazia de venda. Brincava de gata-cega com alguns clientes.
- Boa noite meus queridos filósofos. Como estão hoje? A mesa dos senhores está reservada. Como sempre, são os últimos a chegar e os últimos a sair, o que os torna sempre presentes porque capazes de ver o que já está e dizer o que será. É sempre difícil convencer aos demais convivas de que não podem ocupar o lugar reservado a vocês. Pobres coitados, não sabem quanto estimo nossa intimidade. Esqueceram que só existo por vossa auspiciosa existência. Vieram somente vocês três hoje?
- Bondade a sua minha cara. Como sempre, sutil em vossas exímias colocações! Hoje apenas Epicuro, Aristipo e eu. Os outros parecem um pouco desanimados com seus serviços. Desculpe-me a sinceridade. Você bem sabe como são os metafísicos.
- Meu caro Diógenes, não se preocupe com isso, eu sempre amarei a todos vocês: meus pais, meu filhos, meus amantes e meus carrascos. Mas, deixemos esse diálogo nada socrático para depois do prazer. Entrem, há muitos convivas e muitas atrações em minha casa.
Themis nos recebeu mais uma vez em sua morada. Entramos e despertamos olhares de todos os tipos: amigáveis, zombeteiros, indiferentes, menosprezados... Nada diferente do que aquilo a que já estamos acostumados. Aliás, pouco nos importa o olhar. Divertimos-nos várias noites fazendo troça de alguns. O que queríamos mesmo era ver a linda filha da cafetina, Diké.
Diké como seu nome revela, era mesmo uma deusa. Lindos cabelos cobrindo seu fino pescoço. Lábios torneados por Zeus e embebidos no mais fino néctar. Certamente era a mulher mais cobiçada por todos. Infelizmente a muitos poucos era permitido o prazer de deitar-se ao seu lado. É deveras um castigo dos deuses que nem todos sejam dignos de tamanha honra.
- Vejam meus amigos, quem diria que a cafetina que nos recebera já foi tão bela quanto Diké. Dizem os mais vividos e antigos fregueses que, quando jovem, Themis era a mais sedutora das criaturas divinas. Tão graciosa e desejada quanto a filha.
- E como haveria de ser diferente querido Aristipo? Ela é filha da terra (Gaia) e do paraíso (Urano). Foi criada em berço divino, junto a sua prima Nêmesis. Esta, no entanto, tomou caminhos diferentes aos de Themis, dada sua personalidade demasiada ética.
- Não esqueça, contudo, caro Epicuro, que, auspiciosa em suas escolhas, Themis pesava com muita astúcia os clientes que a procuravam. Mas em virtude da juventude, sempre conseguia atender a todos. Claro que a cada um devidamente com seus méritos e com os prazeres que ela lhes considerava dignos receber.
- Bem sei disso, nobre Diógenes. Lembro ainda que em tenra idade e astúcia, gerou em seu ventre três lindas divas: Eunômia, Diké e Eiriné.
- Por que lhes foi dado esses nomes gregos? Diké é um lindo nome, mas Eunômia e Eiriné não soam bem e não despertam tanto prazer.
- Se é que os nomes influenciam no caráter, eis nessa história um bom exemplo, jovem Aristipo. Além disso, você não se encontra em condições de fazer pilhérias aos nomes alheios. Contudo, Themis já me contou essa história. Me paga outra dose de uísque e contarei.
- Diógenes seu verme. Mora num latão! Gritas pela praça que não precisas mais que um copo d’água e um pedaço de pão. Agora exiges uísque? Assim passarás por tolo e será motivo de zombaria para Platão.
- Tolo é Platão. Deve estar tão envolto no mundo das idéias que esquece viver tão nobre prazer. Vamos lá, pede que aquele simpático serviçal, como se chama mesmo?
- Aristóteles.
- Exatamente! Não poderia ter escolhido emprego melhor. Analítico e metódico ao extremo. Diga a ele que nos sirva enquanto volto a falar de Themis.
- O sentido dos nomes gregos se dá porque Themis sonhava com a eterna união das três filhas, como que num ritual simbólico. Porém isso não foi possível. Eunômia, a mais jovem, abandonou a mãe e juntou-se a Nêmesis. Era disciplinada em demasia para continuar ao lado de Diké, quando esta, por sua vez, começou a seguir os passos da mãe na vida profissional. A terceira filha, Eiriné, morreu ainda no parto. Reza a lenda que esta nem chegou a ser gerada. Tratava-se mais de uma gravidez psicológica. Possivelmente pelo desejo utópico de Themis em dar à luz a tão sonhada criatura. Outros ainda, dizem que foi raptada quando do seu nascimento e que um dia ainda será encontrada pelas mãos de Diké. No entanto, como seu próprio nome traduz, Eiriné é a paz, e como tal, há milênios não passa de uma lenda. Mas quem somos nós, meus caros amigos, para duvidar de que aquilo que se pode pensar enquanto idéia, um dia também possa existir enquanto fato? Equivoco-me prezado Epicuro?
- De modo algum, caro Diógenes. Foi tão claro quanto a luz da lanterna com a qual buscas um humano digno pelas ruas à plena luz do dia. Bom seria, meus amigos, se após tantos anos, tivéssemos o prazer de ver mãe e filhas juntas.
- Melhor ainda, meus caros, se Themis tivesse ouvido o conselho dos mais velhos e não tivesse perdido o vigor da juventude. Penso que seu maior erro foi ter posto nas mãos dos cafetões a devida distribuição dos lugares a quem a procura. Aliás, apenas ela nos acolhe com tamanha cordialidade. Eles, por sua vez, pensam ter encarnado o próprio poder de Themis e ainda acreditam dominar os passos da nossa querida Diké.
- Está coberto de razão Aristipo. Se ainda nos fazemos presentes é dada nossa teimosia e a inegável contribuição para que Themis não tenha sido morta pelas mãos desses miseráveis. Além disso, só nós conhecemos os encantos secretos que ainda fazem Diké sorrir.
- Prezados amigos, temo que os cuidados com Themis e Diké já não nos pertencem mais. Vejam o infeliz destino a que foram entregues quando separadas da disciplinada Nêmises, da correta e virtuosa Eunômia (ética) e da mesmo que utópica, mas possível paz guardada no seio de Eiriné.
- É bem verdade Epicuro. Ao poder irracional dos cafetões pertence o fim dessas duas. Quanto a nós, enquanto filosofamos: “Edamus, bibamus, gaudeamus: pos mortem nulla volluptas.”
- Quando foi que aprendeu a falar latim, Diógenes, seu cão cínico? Mas concordo contigo e traduzo em alto e bom som para os demais convivas que estão a nos olhar como se fossemos de outro mundo: “Comamos, bebamos, alegremo-nos: depois da morte não há prazer.”

P.S: A quem os nomes citados acima causam estranheza, sugiro um rápido passeio pela mitologia grega e pela filosofia antiga. Exceto à metáfora dos “cafetões de Themis e Diké”, estes surgiram apenas após o Direito Romano, mas também podem ser encontrados na figura dos que condenaram Sócrates à morte. Salvo ainda as exceções dessa exceção. Quer saber? Tire suas próprias conclusões eu vou comer, beber e me alegrar antes que a morte chegue.

A VISITA

2009-11-26T23:46:00.004-02:00

Toc! Toc! Alguém bateu na porta.

Soltei o cigarro sobre o cinzeiro com calma. Levantei da cadeira com a preguiça de um jabuti. Fui atender com o ânimo de uma lagarta. Praticamente me arrastando pelos poucos metros que me separavam da entrada.

- “Olá.” – Disse-me ela com a voz quase calada.

- Boa noite – Respondi na mesma sintonia.

- “Vim buscar companhia. Aqui fora está muito frio.”

- Entre. Quer um cigarro?

- Sim e uma dose daquele Wisky barato. Já ficamos juntos quando você bebia com mais estilo meu caro.

- É verdade. Mas estamos em tempo de vacas magras.

Por alguns minutos o silêncio se confundiu com a noite. Apenas o barulho do gelo se desmanchando no álcool. Se podia ouvir até mesmo a fumaça dos cigarros tocando o teto.

- “Vai tomar todos esses comprimidos ai sobre a sua mesa?”

- Não minha querida, só o suficiente para evitar que eu tome todos de uma só vez. Você sabe muito bem por que preciso deles.
Ela nem sequer ficou constrangida. Apenas tomou um demorado gole, sorriu da forma mais sarcástica possível e respondeu:

- “Sim. É por minha culpa. Você já conseguiu me expulsar daqui várias vezes. Porém, eu chego, bato a porta e você sempre me deixa entrar novamente. Diga-me agora: de quem mesmo é a culpa?”

- Sua desgraçada! Sabes que sem você não posso ser o que sou. Sabes que preciso da tua presença para pensar o mundo, filosofar, viver a poesia e a boemia.

- “Sei meu amado. E se te deixo às vezes é apenas para que não morra. Se você estiver morto terei que procurar outro aprendiz e você sabe o quanto é demorado para que alguém me aceite e veja que não sou uma bruxa velha como me desenham por aí. Sei que já tentou se livrar de mim, mas agora é tarde demais. Deus já deu teu lugar no céu para um macaco.”

- Você hein, sua safada. Sei muito bem que bate à porta de todos. Sempre há aqueles que como eu, por natureza ou castigo dos deuses, estão predispostos a te aceitar.

- “Ah, não seja tolo. Deixemos essa briguinha chata que sempre temos quando retorno. Permita-me ficar contigo essa noite.”

- Tudo bem. Mas somente esta noite. Depois vá e nunca mais volte.

- “Sim. Já conheço esse discurso também. Vamos lá relaxe. Vou servir nossos copos novamente.”

Ficamos ali sentados. Abraçados. E a noite continuava tão quieta que o pulsar acelerado e ansioso do meu coração assustou um sapo que dormia sobre a laje fria da calçada. O cigarro se apagou sozinho. Dormi sem sonho algum.

Ao amanhecer senti uma brisa fria sobre meus lábios. Ouvi passos lentos e o silêncio fúnebre já desaparecera. Levantei da cama com a destreza de um leão. Corri até a porta com o ânimo de um potro selvagem. A porta estava entreaberta. Contemplei o sol despindo-se da noite. Enquanto preparava o café olhei o horizonte e sem saber exatamente se sentia alegria ou tristeza com a sua partida, me despedi:

- Até mais querida Angústia. Até mais...

FILÓSOFO, BOÊMIO E POETA

2009-11-09T21:56:00.002-02:00

Filosofo, boêmio e poeta.

Borbulha em meu peito
A pacata angústia da existência.
Titubeiam inúteis e frágeis interpretações
Do universo.
O lugar do cosmos
É o de sempre ou o de nunca mais?
Estático ou dinâmico?...
Por que saber,
Se o caos da persona
E a contingência da psique
Sempre em nada resulta
Para a compreensão do perdido self?
Filosofia e teorias antropológicas,
Tão inúteis quanto vãs teologias,
São apenas fragmentos
De angustiadas lamas intelectivas.
Almas que teimam no erro
De deixar as recônditas
profundezas do inconsciente.
“O inferno são os outros!”.
Que me resta então,
além das constantes contradições teóricas
e um mundo em Deus?
Resta o “SER” que criei...
Os dias que amei...
E os Outros...
Infernos que inventei.
Mas antes que a razão-instrumental
Torne-me vã e fútil figura patética,
Mergulharei ainda mais Em minhas filosofias,
Continuando a metamorfose
Desta boemia existência poética.

DIAS DOS MORTOS

2009-11-02T11:45:00.001-02:00

O dia dos mortos terminara e sem saber ainda o porquê, segui cegamente para o meu quarto na noite escura de primavera. Não fui à missa nem ao cemitério. Não acendi velas nem fiz uma ou outra oração ao pé da grande cruz, pelos indigentes miseráveis nunca lembrados. Mas qual seria o sentido de lembrar um morto? Estaria ele sendo beneficiado de alguma forma com isso? Um dia a menos no inferno ou um chá das quatro como convidados de honra do “Todo Poderoso”?
Talvez as pessoas realizem todos estes rituais meticulosos apenas porque temem desesperadamente o seu dia final. Qual a vantagem? Por esta e tantas outras dúvidas é que decidi passar este dia ao lado dos vivos e, preferencialmente, vivendo o máximo possível. Perguntei-me se estava certo ou errado. Mas não decidi fazer algo que não me comprazia apenas por medo de ser castigado. Principalmente em se tratando de um castigo tão incerto. Fiz o que tinha certeza que me causaria felicidade e que não prejudicaria os vivos sejam eles grandiosos ou miseráveis alienados pela medíocre religião.

O POETA E A MULHER

2009-10-28T10:09:00.001-02:00

O poeta e a mulher
Ou A poesia e o amor.

O que pensam os poetas, das mulheres?
Nada.
Simplesmente as amam de corpo e alma.
A única racionalização do amor é esta
E nada se pensa além disso.
O amor, vive-se no olhar, no desejo, no gozo...
Por isso os poetas não “disputam”, mulheres .
Ou o amor é possível,
E se realiza;
Ou que procure seu par.
O poeta apenas sabe estar ali, onde o amor está.
Se ambos estiverem a fim um do outro,
E isto se percebe no olhar,
Sorriem e se encontram
Sob o testemunho do solitário luar.
Caso contrário,
Também sorriem;
Mas parte cada um para seu viver;
Sós, sem esperar ou insistir,
Sabem que viverão felizes,
Mesmo não estando pertos.
Sabem que no momento certo
O puramente simples irá surgir:
O olhar, o desejo, o gozo.

CORTAR O ESTADO PELA RAIZ

2009-10-13T19:44:00.000-03:00

As regras da humanidade sejam elas, jurídicas, econômicas ou morais sempre estiveram aquém da própria realidade. Essa tese é possível de ser sustentada se compreendermos que as chamadas crises nem sempre são as causa diretas dos efeitos negativos que sentimos. São, na maioria das vezes, elas próprias conseqüências de uma crise ainda maior, gerada pelo inconsciente coletivo. A crise da ética.
O racionalismo moderno, inaugurado na figura do filósofo Descartes, nos leva a pensar tudo matematicamente e a construirmos formas lógicas para solução de conflitos sociais. Assim, cria-se um sistema jurídico positivista no qual a mera adequação do fato à norma geral, por dedução, gera a solução previamente estabelecida no ordenamento.
A moral, compreendida como juízo subjetivo de valor, faz com que a sanção subjetiva, como queria Kant, seja reparada por terceiros de forma objetiva, como possibilita o Direito moderno, e não pelo próprio sujeito. Ou seja, Kant havia demonstrado a separação entre Direito e Moral. A incapacidade de respeito à moralidade e à alteridade resultou na confusão daquilo que já havia sido esclarecido. Confudem-se as regras porque estas são utilizadas como fim em si mesmo, em benefício próprio, e não como meios para se garantir o bem comum e a coesão social.
Na economia, a liberdade de mercado e a defesa exacerbada da propriedade privada garantem a fraterna igualdade na possível geração de lucros. Dentro dessa lógica a “mão invisível” do mercado, como pretendia Adam Smith, se encarregaria de acomodar os pequenos solavancos e garantir a ordem do sistema. No entanto, como se percebe, invisível são apenas as mãos que corrompem a ordem, burlando o sistema também em benefício próprio. O resultado é que cada um busca mais direitos na medida em que tem direito a menos deveres.
Por esse motivo é que atacamos e nos assustamos com a crise econômica, que na verdade é uma crise de confiança. Exatamente. O desgaste econômico que nos aplaca não é apenas o efeito direto do desnível econômico. Essa queda foi causada pela quebra de confiança nas relações de mercado. Alguém decide convencer outrem de que um determinado papel referende a um imóvel específico vale mais do que realmente vale. E consegue! O mais novo comprador decide agregar valor maior ainda ao seu feito e repete o feito. Como era de se esperar, chega um momento que alguém, nessa cadeia, queira liquidar seu negócio. Descobre então, que o que ele pensou ter valor e foi convencido de que teria tanto valor assim, vale coisa alguma. Frustrado, a rede de trapaças se rompe. Como todo mercado estava sustentado sobre ela, cai furtivamente até mesmo sobre aqueles que não construíram essa rede, mas dependem do mercado por ela suspenso. A confiança aparente ludibriou até mesmo a maior potência econômica.
Dessa forma o mundo desliza sobre a ignorância inócua de um racionalismo frustrado. Quer dizer, organizamos o “Contrato social” de acordo com as importantes leis da lógica formal ainda estruturada por Aristóteles. Contudo esquecemos o principal, de que a lógica é simples instrumento para se desenvolver um raciocínio correto em busca da verdade. O lógico nem sempre é o real, o verdadeiro. Assim, as “grandes” mentes racionais e evoluídas agem fundamentadas sobre falácias, esses capciosos argumentos com aparência de verdade.
No mesmo sentido podemos analisar a questão do dano moral, no ambiente jurídico. Felizmente alguns já começaram a perceber que a rede de indenizações por dano moral está prestes a ser rompida. No entanto, o raciocínio, neste caso, não é contrário ao direito de ser indenizado quando se sofre dano moral cometido por terceiro, assim como, não se é contra o direito à propriedade privada. Essas são regras boas em si mesmas. O problema não está no instrumento, está no operador, no autor e destinatário dessas normas que as manipula em beneficio próprio de cunho individualista.
A pergunta correta não é como superar a crise? Como diminuir o numero de indenizações por danos morais? A resposta a estas questões serão dadas de forma natural ao respondermos à questão principal: Por que a crise econômica, jurídica e moral foram possíveis?
Para essa resposta se faz necessário o entendimento de alguns conceitos. Assim evitamos que os mesmos sejam utilizados para a construção de novas falácias. Do contrário teremos que abordar também a crise da linguagem. O que não seria nada assustador para uma sociedade que já se reconhece como vivendo no século do estresse e da depressão. Conseqüências psicossomáticas do mesmo motivo que, como veremos, responde à nossa pergunta principal.
Quando falamos acima da crise de confiança que gerou a crise econômica, queremos dizer que essa quebra de confiança também possibilita tantos danos morais. Resultado formal disso tudo é a crise do sistema econômico e jurídico. Afirmamos também que o problema não está no sistema, mas no procedimento. Nesse sentido não cabe uma revolução. Cabe uma reestruturação, como já defende Habermas na obra Direito e democracia.
Ora, bem sabemos que embora tomadas como sinônimos pelo senso comum há uma distinção conceitual clássica entre moral e ética. Resumidamente, por moral entendemos toda regra de ação que diz o “dever-ser”. A ética por sua vez, não dita normas preestabelecidas de ação, mas é sempre uma reflexão sobre a própria ação.
Por isso dizemos que as regras, sejam quais forem, estão sempre atrasadas em relação à realidade. Isso não as torna inúteis. Ocorre que, quando se julga usando a regra pela regra, perdemos aqueles aspectos cruciais e atualizados de cada caso concreto cedendo espaço ao julgamento falacioso. Da mesma forma isso torna possível a manipulação das regras e, quando isso ocorre, temos a quebra de confiança, ou seja, o rompimento do principio básico que garante eficácia a qualquer regra. Logo há um racionalismo irreflexivo sobre as conseqüências da ação e, portanto, a falta de ética. Quando algo começa a definhar por falta daquilo que o sustenta, entra em colapso, crise. Sendo assim, todo o sistema atual, seja ele jurídico, econômico ou cultural está em crise porque aquilo que o sustenta já está em crise há muito mais tempo: a ética.
O filósofo Hegel afirmou que a ética é a raiz do Estado. René Descartes afirmou que o bom senso é a coisa mais bem distribuída da humanidade. Sinceramente penso que, nesse sentido, Descartes está atualmente enganado e a falta de bom senso nas relações humanas corta o Estado pela raiz.

A amnésia do amor

2009-09-28T16:24:00.001-03:00

A amnésia do amor.

Amor pois, que une saudade e paixão. Seja, na hermenêutica da psicologia humana, a efetivação dos sonhos meus.
Amor, tu, cujas razões a razão própria desconhece, acrescente ao ente a cognossibilidade do vosso método. Dizei, em silogismos corretos e de acordo com os critérios da verdade, a possibilidade do vosso conhecimento.
Em nome de uma ética solidária, tornai, amor, pragmaticamente possível a vossa realização. Que a iluminação possa, pela reminiscência, me devolver à luz das idéias verdadeiras, e que, mesmo entre dores, me seja possível nesta maiêutica do saber, resgatar, no face-a-face, a desnecessária reciprocidade do entregar-se à relação.
Transformai em espírito absoluto esta vida dialética. Que o emocional seja o racional e o racional o emocional. Que o vôo da coruja ao entardecer não aumente o crepúsculo da minha alma. Mas que o canto do galo na madrugada, me desperte para o amor e a razão, na solução deste paradoxo.
Amor, não permitais que a existência me angustie, nem se torne o ópio do senso comum.
Amor, pois, que pelo prazer da retórica permite este raciocínio sem fundamento, seja a base da racionalidade, e não permitais que se afogue a humanidade no lago do esquecimento.

EXISTÊNCIA FUGAZ

2009-09-05T13:32:00.003-03:00

Existência fugaz

O menino na calçada...
Está triste,
Seu cachorrinho está triste.
A calçada também está triste.
Até aquela frondosa árvore
Que dava deliciosas bergamotas
Amarelas, esta seca e triste.
O prédio azul está triste.
As meninas que gostavam de
Se afeitar e desfilar para seus namoradinhos
No shopping...
Estão sentadas frente à TV,
Apáticas e tristes.
Na medida em que caminho
Vou encontrando a tristeza.
O portão continua robusto,
Mas triste.
A porta está tão triste que
É preciso três voltas na tranca
Para perceber que eu quero entrar.
Esta sala então, com roupas
Espalhadas. Livros fechados,
Cigarro apagado, está muito triste.
Sento na triste cadeira...
... Passou uma triste abelha...
Fecho os olhos...
Acendo um cigarro...
Não estou triste, apenas envolto na existência fugaz.

O ASSASSINATO DO INIMIGO

2009-08-18T12:44:00.002-03:00

O assassinato do inimigo

O cheiro podre do inimigo encontrou minhas narinas naquela manha cinzenta de uma terça-feira agustina. Inicialmente pensei se tratar de uma lata de lixo virada pelo cão noturno e vagabundo. No entanto o fedor aumentava a cada passo dado em direção a porta. Verifiquei a sola dos sapatos e nada. Lembrei então que os porcos capitalistas matavam frangos num frigorífico próximo e vez ou outra o vento trazia o fedor da fervura das aves que depois seriam banqueteadas em tom saboroso por medíocres burgueses. Mas o cheiro era ainda pior. Eu tivera um sono conturbado naquela noite: matei meu grande inimigo. Calafrios gelaram minhas vértebras ao cogitar a mera hipótese do sonho ter sido realizado. Haveria um cadáver fétido, morto, estrangulado, estraçalhado, rodeado de corvos no meu quintal? Isso seria péssimo, estragaria a linda imagem das poucas flores cultivadas na soleira.
Paralisado por alguns segundos, tomei coragem. Era estranho porque nunca havia sentido tanta coragem, tanta liberdade e paz de espírito. E a idéia de ter realmente assassinado meu inimigo se tornou tão agradável quando o som da chuva calma que se derramou na tarde anterior. No entanto, mesmo assim, eu tinha dois problemas sérios: o primeiro era ver-me livre daquele odor repugnante que causaria náuseas até ao pior dos vermes impugnes. O segundo problema era um cadáver no meu quintal. O corpo idiota do meu inimigo. Livrar-se do corpo não seria o problema maior, mas sim livrar-me da idéia do inimigo, ainda viva em mim. Talvez o homicídio tivesse sido em vão. A lixeira estava em pé e devidamente fechada. Não ouvi a vizinha chata que fala gritando, reclamar do cheiro do frigorífico como sempre fazia. Para meu alívio e, confesso, certa frustração, o corpo do inimigo não estava ali. Nem corvos sobrevoavam o local. O único transeunte era apenas um gato desengomado pela neblina. Dei meia volta não exatamente meia, acho que aproximadamente uns 116 graus à direita porque minha intenção agora era fazer meu saboroso café forte de todas as manhãs.
Enquanto a chama tímida e sem graça do fogão a gás aquecia a água – acho que vou comprar um fogão a lenha, a chama é mais bonita e viva – comecei a me perder em vã filosofia cartesiana sobre estar enganado a cerca dos meus sentidos. Teria o abuso de tabaco prejudicado meu olfato? Meu paladar estava ótimo porque a essa altura já degustava uma saborosa maça. Quando realizei a alquimia de misturar água quente ao café forte descobri que meu olfato estava em plenas condições. Mas também eu poderia estar tão viciado em cafeína que meu cérebro já se habituara a enviar informações do cheiro do café pelo simples fato de visualizar o café na xícara. Assim como o cachorro de Pavlov começava a salivar a ouvir o toque da campainha. Bom, ainda restava-me a visão. Nem cogitei a hipótese de loucura, sou mais consciente que Freud fumando charutos. Foi então que tomei a xícara da café em minhas mãos, ateei fogo no tabaco do cachimbo e me dirigi à mesa onde pretendia terminar de ler um livro iniciado na tarde anterior enquanto a chuva caia. Sentei-me e novamente o cheiro ruim voltou a me causar incômodo.
Terminei meu café, apaguei meu cachimbo e o odor miserável que não sei descrever semelhante a que poderia ser comparado, continuava a impregnar todo o ambiente. Agora a idéia de devaneio já começava a me perturbar. Meu inimigo? Já havia me esquecido dele. Estranho mesmo era que, exceto o cheiro, tudo parecia calmo e tranqüilo como nunca. Eu me sentia simplesmente bem comigo mesmo. Decidi banhar-me em água quente por longos minutos. Só não me demorei mais por causa dessa necessidade de consciência ecológica em economizar água. Fiz o contorno da barba com a mesma destreza de Michelangelo pintando a Capela Sistina. Cortei as unhas e vesti meu terno preferido - dos dois o outro já me serve mais -. Tinha intenção de ir a nenhum outro lugar. Apenas voltaria ao meu cachimbo, outra xícara de café forte e meu livro que já sangrava com algumas anotações do dia anterior em sua pele de celulose manipulada.
Retorno à mesa e percebi que havia esquecido os sapatos. Ri de mim mesmo ao ver meu reflexo no espelho, de terno e chinelos. Calcei os sapatos pretos, meias pretas também, se fossem outra cor seria melhor ter continuado de chinelos. Voltei a me sentar. Tomei o cachimbo em mãos e enquanto cumpria o ritual de remover as cinzas e organizar o tabaco, dei-me conta de que o odor havia desaparecido. Os fatos que no início haviam tomado sentido fúnebre já se estendiam ao ridículo nesse momento. Felizmente estava sozinho. Só me restava o sentimento de alívio de ter assassinado meu inimigo.
Olhei sobre a mesa e havia contas a pagar. Lembrei ainda de que tinha muitos problemas a resolver. Numa rápida anamnese resgatei inúmeras frustrações e sucessos do meu curto passado existencial. O surpreendente é que minha reação a essas lembranças e a certeza de que a frustração e o sucesso é contradição inerente a vida humana, foi uma reação diversa de até então. O que mudou foi a forma como comecei a reagir frente a essa fatalidade. Assim percebi que após anos ininterruptos de uma sangrenta batalha havia matado aos poucos, sem perceber, meu terrível inimigo. O cheiro podre insuportável havia desaparecido assim como haviam desaparecido o medo e a ausência de liberdade.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo 18 de agosto de 2009.

BEM-ME-QUER

2009-07-28T19:46:00.001-03:00

Bem-me-quer

O frio envolve a pequena casa que protege minha solidão.
O silêncio da noite só traz por companhia a doce alegria de,
Ao menos num retrato, contemplar tua beleza sem fim.
Por você eu passaria dias e noites tecendo versos
Que invejariam aos deuses, pela paixão que tenho por você mulher,
Mas só me resta despetalar flores num solitário mal-me-quer.

Poucas palavras me possibilita receber. Tua voz já me recusou a ouvir.
Mesmo assim, num frenesi de sonhos, por sonhar,
Nos teus sonhos desta noite continuo a insistir.
O sorriso que brilha na pele menina cor-de-mel,
Faz com que minha alma se perca nas nuvens do céu.

O frio que afugenta os homens e esvazia as ruas,
Traz livre pela lua o suspiro dos teus lábios.
Assim, em silêncio menina,
Teus cabelos que se confundem com a noite escura,
Balançam no ar o cheiro, a doçura do beijo teu.
Assim, em silêncio, a despetalar flores que te invejam mulher,
Só me alegra tua companhia, num inefável bem-me-quer.

Passo Fundo 28 de julho de 2009

PERGUNTAS EM DIAS FRIOS

2009-07-15T14:34:00.003-03:00

Perguntas em dias frios.
Os dias frios são como a alma em tempos de solidão. Tudo fica quieto e os desejos mais profundos borbulham em silêncio no calor da esperança pelos dias de sol. Os humanos, esses seres esquisitos, causam mal estar à minha pequenez. Pessoas vão e voltam de um lado para outro num frenesi neurótico. Seria possível irmos um pouco mais devagar? Como canta Lenini, poderíamos ter “um pouco mais de calma, um pouco mais de alma”?
Preciso de tão pouco, mas isso me custa tão caro. Ou abandono o mundo e sobrevivo de energia solar ou permaneço no mundo e morro de sobrecarga compulsiva e de ansiedade. Ou sou um anjo ou sou um demônio. Por que é difícil encontrar alguém que aceite a possibilidade de ser um pouco de cada um?
Traga-me um maldito humano que não seja angustiado. Onde estão os heróis da atualidade? O que é a felicidade no mundo moderno? Pergunte a um jovem: o que é liberdade? Pergunte a um idoso: o que é dignidade e se toda a experiência de vida que teve o faz mais feliz hoje? Pergunte ao padre se ele acredita que o pecado é causa do livre-arbítrio ou é uma necessidade criada para que o sacerdócio tenha sentido? Sartre disse que se Deus não existisse tudo seria possível. Resta concluir que hoje Deus não existe. Mas deixemos a teologia de botequim de lado e pensemos apenas no humano: a vida vale a pena apesar de tudo? Por quê? Porque é bonita? Mas estamos falando da vida de quem mesmo?
Essas perguntas estão aqui junto a inúmeras outras. Sei que posso ter inúmeras outras respostas que me levarão a milhares de outras perguntas num ciclo vicioso e pouco promissor. Mas qual o sentido das respostas? Devo recordar com Cecília Meirelles que "Para que a escrita seja legível,/ É preciso dispor os instrumentos,/ Exercitar a mão,/ Conhecer todos os caracteres./ Mas para começar a dizer/ Alguma coisa que valha a pena,/ É preciso conhecer todos os sentidos / De todos os caracteres/ E ter experimentado em si próprio/ Todos esses sentidos,/ E ter observado no mundo/ E no transmundo/ Todos os resultados dessas experiências". Quantas respostas têm sem jamais terem sido experimentadas por aqueles que as produzem? Quantos são capazes de dizer o sentido essencial daquilo que pensam que pensam e daquilo que seguem?
Não quero todas as respostas, desejo apenas que saibamos fazer as perguntas certas. São as perguntas que possibilitam verificar a consistência do que é dito ou vivido. Não quero ser o pessimista da história e penso que os heróis já morreram. Então não existe mais história. Existem apenas os dias frios, esperando em silêncio os dias de sol que duram tão pouco porque estaremos todos preocupados com os dias de frio que logo voltarão.

Sidinei Cruz Sobrinho, filósofo, e-mail: sidineisobrinho@hotmail.com

VOO 477 E UM POUCO DE FILOSOFIA

2009-06-10T13:14:00.001-03:00

Voo 477 e um pouco de filosofia.

Sidinei Cruz Sobrinho

O acidente com o Air France assim como qualquer outra tragédia que ocorra no mundo moderno perde sentido com a mesma velocidade que causou seu impacto. Todos ficaram compadecidos com tamanha dor. No entanto a maioria vê as tragédias do mundo moderno sob o olhar do turista.
Quero dizer, assistimos ao mundo numa exterioridade inerte. O olhar e o pensamento percorrem os fatos sem incluí-los na vida. Todo bem e todo mal se tornam como que souvenier. Segue-se o mundo, conduzido por um guia turístico: “Vejam, ali ocorreu o acidente com o voo 477. Aqui os senhores podem ver um mendigo. Logo a frente assistiremos, ao vivo, a um assalto”. Por ai seguem as paisagens sempre acompanhadas da passageira admiração e ou indignação do observador turista. Este, por sua vez, precisa de um guia midiático porque é incapaz de olhar por si mesmo. Quando se olha pelo olhar do outro, vive-se uma vida inautêntica. Daí a rapidez com que os fatos do mundo moderno perdem sentido.
É necessário estimular a atitude de ver as coisas como se fosse pela primeira vez. Nesse sentido o olhar se detém sobre o que é observado e dessa contemplação nasce a reflexão. Como afirmava Sartre “O homem decifra o futuro por meio das coisas. Mas só quando se está arraigado a elas”.
Eis a condição para que deixemos de trivializar os fatos. Na Grécia antiga a tragédia tinha um cunho pedagógico. O trágico ensina a viver melhor, a criar ou resignificar valores. Mas para isso é necessário uma vida autêntica. É preciso mais que estar no mundo, é preciso “SER” no mundo. Dentre todas as possibilidades da existência sempre está a possibilidade da morte. A questão principal é: Qual o projeto dentre os projetos possíveis que escolho antes da morte?
No voo 477 estavam pessoas cujos projetos eram autênticos. Mas certamente também havia aquele que como muitos de nós, vemos o mundo sob o olhar do turista, sob uma vida inautêntica. Sinto muito pela morte de um grande maestro e de outras pessoas que encontraram a possibilidade da morte. Certamente tal possibilidade se deu sob uma forma mais indesejável e isso nos impressiona, assim como todas as outras coisas que passam pelo olhar dos turistas do mundo moderno. Minha pergunta, no entanto é: Por que a tragédia contemporânea é tão pouco refletida? Por que quase ninguém mais fala o dialeto da fome, da violência, da exclusão? Talvez porque a velocidade do mundo moderno permite apenas turistas e impede de se viver arraigado à realidade. Talvez porque, como diz Warat, seja necessária “uma filosofia de jogos novos com o mundo. Criadora de novos valores e de novos princípios, uma filosofia de alteridade que permita a produção de diferença com o outro”.
Para que o impacto da vida moderna não seja passageiro e trivial como o impacto do olhar turístico, guiado e alienado por outrem, é preciso aprender a ver as coisas como se fosse pela primeira vez. Ao contrário a vida continuará escorrendo como areia entre as mãos. Vida na qual se acredita estar vivo porque se escova os dentes e se arruma ao amanhecer. Porque vai trabalhar ou porque tem medo. Vida, cujos dias causa impacto, mas não deixam rastro.

O MOTIVO DA DECISÃO

2009-05-02T12:28:00.001-03:00

O MOTIVO DA DECISÃO
“Não é a decisão, e sim como e quando você faz algo que é importante. Existe uma diferença em querer fazer alguma coisa e ter de fazê-la (para evitar algum perigo)”. (YALON, Irvin D.)
Gosto de olhar as palavras com cuidado. Elas sempre escondem mil sentidos. Hoje, não por acaso percebi a crueldade da palavra “de-cisão”. Cisão, conforme meu batido dicionário: “Separação do corpo de uma doutrina, de um partido, associação, etc.” Quero evitar as delongas etimológicas, filológicas e semânticas. Vou me deter brevemente sobre a causa e efeito do cindir.
Penso que se pode conhecer muito sobre alguém observando sua capacidade, aparentemente fria, de romper os laços que prendem seu corpo e alma a determinado conjunto de idéias e pessoas. Resgatando algumas leituras antigas encontrei a obra “O carrasco do amor e outras histórias sobre psicoterapia”, de Irvin D. Yalon. Um texto que todos deveriam decidir ler. A passagem em epígrafe me deteve por alguns dias. Primeiro observei o choque da separação. Nascemos e morremos nos unindo lentamente e nos separando bruscamente do mundo. Unimos lentamente porque estamos presos, sempre, a alguma doutrina, partido, associação de indivíduos, idéias e coisas que em determinado momento queríamos ou tivemos que fazer parte. Isso me leva a pensar que nem toda adesão é livre, mas toda decisão deve ser.
Nem toda adesão é livre porque somos facilmente envolvidos por uma série de contingências que aparentemente nos levam para o que queremos. E todos querem o que é bom e feliz. Se fizermos o mal é por que cometemos um erro de razão, um juízo falho. Isso não justifica nenhuma maldade, mas as explica. Sócrates pensava assim sobre a origem da maldade. Para ele é nessas situações que se deve pensar na educação. Trazer á luz o erro cometido e retomar o caminho em busca do que é bom, belo e justo. Na linguagem comum a conhecida máxima: “Errar é humano, mas persistir no erro é burrice”. E assim retorno a idéia inicial de Yalon. Há diferença entre querer e ter que fazer alguma coisa. Essa diferença, portanto é que torna a decisão algo necessariamente livre.
A necessária liberdade em decidir contrasta com a contingente adesão que fazemos a esta ou aquela forma de pensar e viver “no” mundo. Decidir é, por sua vez, pensar e viver “o” mundo. “Pensar ‘a’ vida: eis a tarefa”, afirmava o filósofo Hegel. Mas deixemos de lado também as complicadas e necessárias doutrinas filosóficas. Embora isso seja uma contradição, pois no ato mesmo de pensar assim já estou filosofando. Então talvez eu tenha que deixar de lado essa taça de vinho para escrever com alguma sobriedade. Continuemos com ou sem filosofia e vinho.
A cisão, o corte é brusco e exige coragem seja por querer ou por ter que agir. Se for por vontade, por querer, é necessária a ousadia de deixar morrer aquilo que você foi até então e é imprescindível a prudência para que o corte seja habilidoso ou se corre o risco de matar o passado e com ele a perspectiva do futuro. Se estiver certo sobre meu devaneio, começo a compreender porque sentimos medo ao decidir agir por que assim o queremos. Se agirmos por absoluta necessidade, para evitar algum perigo como exemplifica Yalon, o medo não existe, ao contrário, une em um só golpe a ousadia e a prudência. Estaremos, portanto isentos da culpa pelas conseqüências. Se concordar comigo concordaremos então com Yalon de que a importância de se fazer algo realmente reside no como e quando fazemos, não da decisão em fazer.
Sendo assim, o que pode me impedir de agir é ainda não saber como agir. Portanto se faz urgente criar uma cautelosa e minuciosa estratégia. Essa idéia pode soar um tanto calculista aos ouvidos dos comuns, mas é a melodia que anima os grandes. Traçada a estratégia mesmo que carregada de possíveis erros não percebidos é chegada a hora de saber quando agir. Eis o momento da cisão. Agora todos os fantasmas do medo nos aplacam cruéis e impiedosos. Se o braço do guerreiro tremer ao golpear a espada, pagará com a própria vida. Todo corpo fica tenso, a alma cansa e reluta consigo mesma. Só restam duas alternativas: recuar e fugir para a tranqüilidade e proteção daquela doutrina e grupo que te protegia até então ou ousar sobre o horizonte desconhecido e tornar-se mais do que o medíocre que fora até então. Você quer ou não fazer alguma coisa que deseja?
Essa é a crueldade da de-cisão: Você não tem que fazer, você apenas pode. Se não fizer porque quer, mas tem medo, é um covarde. Se simplesmente ainda não pode porque no momento tem que ser assim, coragem continue procurando saber como e quando poderá. Sim é possível. “Tudo é possível a baixo do sol e da lua”. A separação sempre é dolorida e sempre será necessária depende de como e quando será feita. Cruel verdade não me assusta. No intervalo dessas palavras continuei vasculhando minhas leituras antigas e lá estava Castro Alves cochichando aos meus fantasmas do medo: “Vejo em mim o borbulhar do gênio. Vejo além um futuro radiante. Avante! Brada o talento em minh’alma. E o eco responde ao longe: Avante!”. Dessa forma só me resta uma conclusão sobre a decisão. A causa: ousadia. O efeito: liberdade.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo 02 de maio de 2009.

A MEDIOCRIDADE DA VIDA NORMAL

2009-04-27T19:07:00.002-03:00

A mediocridade da vida normal

A solidão alegrava sua alma de poeta. Essa idéia não soava bem aos ouvidos das pessoas comuns. Parecia estranho, e era. Mas tão estranho e tão simples que se tornou realidade e a incompreensão dos outros já estava prevista em seus planos. A necessidade da angústia revelava seu destemor à morte. O que havia nele de diferente era mais que a simples diferença, era o gosto de estar só, era a coragem de pensar a vida como tal.
Os boatos correram velozes como o vento tempestuoso quando ele ousou ser o que planejava há anos. Mesmo sem saber ele já havia se transformado e todas as decisões já estavam tomadas. Bastava ele mesmo se perceber do que havia decidido ser. Todos encararam os fatos com surpresa. Uma surpresa falsa e disfarçada, certamente, pois ele tomou o cuidado de transmitir vários sinais preparando o dia decisivo. Como ninguém queria aceitar estes sinais agiram como se não fossem transmitidos e criaram em si mesmos o engano. Assim seria mais fácil culpar apenas um pela suposta repentina mudança. Mas a culpa também já estava prevista.
O dia fatídico demorou a chegar. Foram meses ou anos para se medir os pensamentos. Não sabia exatamente quanto tempo levou porque tinha certeza que vários momentos lhe fugiram da consciência. Isso também era esperado. Afinal não se pode evitar o inevitável e esse, não se pode conhecer. Se fosse possível calcular friamente todas as experiências que o formavam ele não seria o que é. Seria outro, mas esse fato, embora previsível é incompreensível. Na verdade ele mesmo tem dúvidas se é o que é ou se é o que poderia ter sido. Parece contraditório, mas no mundo das contingências tudo é possível, inclusive a necessidade. Esse era o ponto crucial que o diferenciava dos demais. Todos pensavam sob a égide do dever-ser. Ele pensava sobre o ser em si mesmo, e esse era seu escudo.
Houve quem o condenasse abertamente. Obviamente também surgiram os dissimulados assim como alguns que dissimulavam foram disseminados das suas relações. Ao cair da noite, quando a lua acompanhou seus sonhos, fez-se homem e escolheu a liberdade. As lágrimas foram inevitáveis. Vários choravam porque eram grilhões. Ele chorava porque sem grilhões perderia a segurança da normalidade. Esse era o preço líquido, a recompensa era incerta.
Tudo já estava bem ali claro e precisamente guardado como tesouro nos apêndices da memória. Mas viver aquilo ainda lhe causava certo temor e o desejo de enfrentar o medo era o que movia sua transformação. O único medo que restava era o de não sentir medo algum. Isso, porém, jamais deveria ser quebrado, pois sabia que o excesso de ousadia prejudicaria sua prudência e o tornaria um tolo ao invés de um herói.
Enfim juntou o que era necessário: livros, tabaco vinho e whisky. Este último para queimar a nostalgia e os outros para mantê-lo diferente. Sabia que poderia se arrepender, sofrer e ser difamado mas preferia isso a continuar vivendo naquela segura e feliz mediocridade a qual muitos chamavam de "vida normal".

ASSIM SOFREM OS AMANTES

2009-04-04T13:50:00.001-03:00

Assim sofrem os amantes.

As pessoas sofrem porque pensam que amar é fazer um contrato para eternidade.
Esquecem que o amor é por tempo indefinido e que sempre morre.
Pode morrer após o primeiro beijo ou durar até a morte do corpo.
Mas isso não se pode prever embora sempre se deseje o mais duradouro amor possível.
Desejar não é o problema, o problema é exigir que ele seja o mais duradouro pois assim se esquece de vive-lo a cada momento.
Aquela história de "até que a morte vos separe" é correta, mas se refere à morte do amor e não do corpo.
Então quando se sente algo bom por alguém e esse alguém também se sente atraído, deve-se viver sabendo que pode morrer a qualquer momento, assim como a vida e, portanto vive-lo intensamente.
Contratos se fazem para garantias materiais como trabalho, carros, roupas e escravos.
No amor só há liberdade e, portanto, todas as possibilidades.
O último amor deve ser sempre o amor próprio.
Se você sofre por amar alguém é porque que está amando mais ao outro do que a você mesmo, então merece sofrer.
O único amor que deve ser mantido a qualquer custo é o próprio amor e quando este é mantido não haverá sofrimento.
Talvez algumas tristezas ou desapontamento mas nunca sofrimento

IN MEMORIAN

2009-02-15T13:11:00.001-03:00

In memorian
Minha querida mãe, no seu frio leito de morte, falou-me mais que o silêncio que guardara em seu coração durante a vida toda. Beijei as mãos geladas da mulher que me acalentou no seu ventre caloroso e nos braços meigos de mãe. Hoje contemplo lembranças de dias, dores e alegrias que jamais voltarão.
Penso que todos os homens guardam segredos e sonhos assim como eu. Aqueles segredos jamais revelados e os sonhos que, mesmo realizados, nunca serão compreendidos pelos demais, nem mesmo pelos mais íntimos. O que pensava ela num olhar sentido e distante¿ Alma de mulher, voltada para o mundo que sempre foi menor que o desejo guardado em seu coração.
Quando jovem, tinha cabelos negros e longos. Agora na lápide tênue que abriga seu corpo os cabelos renascem uma vez que foram destruídos pelos anos árduos. O câncer enfraqueceu os braços fortes que me faziam dormir e cozinhavam com o sabor que jamais voltei a provar. Num ato de coragem, ousadia ou burrice, tornei-me solitário na amarga existência. O medo ainda paira sobre meu coração e luta numa incansável discórdia com a bravura contraditória que mantém meus dias ainda vivos.
Jaz na terra fria minha mãe querida. Jaz entre o céu e o pó aquela que sempre esteve tão perto e tão distante. O sangue que eriça minha epiderme circula com traços dos meus pensares mais íntimos tão ligados aos dela. Os olhares amigos que me consolaram jamais entenderão minhas lágrimas. O passar dos dias sepultará todas as noites aquilo que sinto e não sei dizer. Como todos os outros mortais por todos eles fui julgado culpado ou inocente.
As lágrimas são tão constantes quanto os sorrisos que me aprazem ao sentir saudades de um tempo que não volta mais. Que o futuro espere e o passado seja esquecido. O vinho ainda aquece minha alma. Tão em breve a dor se acalma até o instante que o amor de mãe ardente me faz arder nos segredos da existência mais presente. A sepultura regada em flores é fortaleza que protege seu corpo. Os dias que me afastam do teu calor sepultam a dor que me torna solitário e louco. Só me resta deixar o sol nascer e viver jovem e forte assim como me pedes no teu silencioso leito de morte.
Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 15 de fevereiro de 2009.
À minha Mãe, In memeorian.

O OBSERVADOR

2009-02-12T14:28:00.000-02:00

O observador

Nas horas matutinas, quando o dia acorda a noite e a lua se despede da boemia, os deuses reencontram suas moradas. Ruas são sempre caminhos de ninguém. Calçadas, árvores, lixeiras e andarilhos não existem mais, são apenas coisas comuns à paisagem. O que existem são os anfitriões da noite e corruptos do dia. Horas e horas negando o ócio que faz o mundo girar em paradoxos inexoráveis.
Tantas pessoas aqui e ali num zigue-zague maluco. Aquela é tão diferente! Essa parece triste. Estaria aquela outra feliz ou esconde dores que só a alma conhece? O olhar segue os passos, os braços, os jeitos, o individual, o todo. Do alto é possível ver melhor. O que parecia cheio de diferenças é completamente igual. Do alto, a vida parece ou é, uma mera ilusão de ótica.
Para onde foram os sonhos que não se realizaram? Os sonhos não sonhados? Os sonhos frustrados? Vão todos para a morte, lá onde a noite começa e o dia termina como todos os outros. Qual a importância daquilo que você se importa? Toda casa tem uma porta. Isso não importa. Quem passa por ela, abre ou fecha, limpa ou entorta, traz vida ou deixa morta e vai embora. Compre um saco de batatas, um carro novo, fuja para a montanha, vá para o meio do povo. Não importa o que você faz ou com quem você está, no final, você sempre estará sozinho.
Nas horas vespertinas, quando o sol anuncia a lua e os deuses servem para nada, as ruas se derramam embriagadas do dia e o dia se entorpece de madrugadas. Deixem a paisagem se mover e os semoventes com suas dignas loucuras. Chamem as prostitutas e os padres, os intelectuais e os imbecis, as lixeiras e as calçadas, o tudo e o nada. Cantem hinos, bebam vinho. Aproveitem o dia fugaz – “carpe diem” - Festejem os anfitriões da noite e os corruptos do dia. Façam o que quiser estejam onde estiver. Somos todos meros desenhos da paisagem. A importância sempre depende de quem olha. E quem observa, observa sempre a partir de si mesmo.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 08 de fevereiro de 2009.

MÁQUINA DAS CRIANÇAS GRANDES

2008-12-14T12:46:00.002-02:00

Os homens morrem. Os homens choram. Os homens sofrem. Os homens, esses seres diferenciados pelo córtex cerebral, cansam do mundo imaginário que criaram. Cansam porque já é impossível derrubar tudo em um só golpe, como fazem as crianças com seus brinquedos. Os brinquedos do mundo moderno, tecnológico, inovador e tão arcaico como as primitivas sociedades coletoras. Onde está a dignidade?

A máquina que separa os grãos bons do que é mero resíduo, se transforma numa gigante e barulhenta máquina de jogos caça-níquel. O pó que torna insalubre o trabalho do operário suja suas roupas já velhas e o aliena na condição de assalariado. O perfume e o asseio dos nobres e intelectuais tupiniquins é excremento. Bem mais que o cheiro do suor misturado à terra, há nessas pequenas almas da escravidão, mais dignidade que nos ternos elegantes da burguesia prostituta (desculpem-me as prostitutas pela ofensa!).

Mais moedas, mais jogos. Alguns ganham pouco, outros ganham às vezes mas há aqueles que ganham sempre. Os críticos do sistema já estão mais podres que o próprio sistema. A crítica é apenas um passatempo enquanto postam outra moeda na máquina. Dê a eles o poder que criticam. Serão tão miseráveis quanto o cão que come os restos dos restos que o dono encontrou no lixo. O dinheiro é bom, é belo, é justo porque compensa a castração da infância. A infância sempre é triste para os que já cresceram. Longe de ser pessimista ou anarquista. O mundo é impressionante. Mesmo assim seria melhor, nascer, brincar, crescer o mais lentamente possível, compreender o mundo e morrer logo a seguir. Compreender o mundo é muito fácil, difícil é existir nele como um ser que compreende.

Olho a máquina barulhenta. São várias peneiras. Meu gênio criativo, herança da infância com poucos brinquedos comprados e muito inventados, se torna louco. Professor Pardal ficaria tímido com a idéia: uma máquina semelhante para separa as pessoas. Idéia abortada! Falhas na execução do projeto. Quem ajustaria as peneiras? Quem criaria a máquina? Quem pensaria os critérios de seleção? E onde colocaríamos tantos resíduos? Talvez no campo, para adubo ou engordar os porcos, como se faz com o resíduo dos grãos. Idéia abortada novamente. Já existe patente. Tal de Deus fez algo semelhante. Mas a máquina está cheia de defeitos e o inventor já não existe mais. Mesmo assim as crianças grandes continuam brincando com a máquina barulhenta e estragada. Por causa dela os homens ainda sofrem, ainda choram e ainda morrem.

Sidinei Cruz Sobrinho

Vacaria 14 de dezembro de 2008

DA COR DO AMOR

2008-11-28T13:49:00.002-02:00

Da cor do amor

O vinho intenso rubi, cor de pecado selvagem que agora molha meus lábios, leva meus devaneios para além do desejo. Estou perdido nos encontros e desencontros da existência capciosa. Todos os dias são simples dias que passam. Carpe diem! Eis a regra. A voz sensual de Norah Jones traz no som do Jazz uma complexa harmonia que pertencem somente às almas livres. Como é doce e contraditória essa tal liberdade. Assim como o amor se tece nos beijos e nos sonhos do improvável. Combinação exótica de alquimista que resulta no elixir da possível felicidade.
Meu amigo está envolto em dúvidas. Os momentos indesejáveis, mas necessários, de solidão o aprisionam entre a imposta normalidade e o desejo do rompimento tradicional. Como amar? Quem amar? Por que amar? Caro amigo essas são dúvidas que não se pode cogitar. Ame, sofra, chore, fique isolado, crie vínculos, se aproxime e se distancie no mesmo ritmo que tua alma de poeta oculto exige. Lembre-se do grande poeta Ovídio, pai da Arte de amar. No amor não existe pecado. "É a arte com que a vela e o remo são manejados que permite às naus navegarem rapidamente, a arte que permite às carruagens correrem ligeiras: a arte deve governar o amor". Sejamos então nobres artistas. Se o amor não estiver envolto em magia deixa de ser amor e se torna qualquer outra coisa animalesca, fria, cartesiana, pode-se dizer. Se há magia o amor pode ser uno ou múltiplo, breve ou duradouro, mas sempre será eterno. Grande Vinicius de Moraes, nada como um poeta vagabundo para nos dizer o que é amar. Descobre-se a magia e com ela, descobre-se o mundo.
Tudo é provável, inclusive o impossível. Há gozo em tudo. Um livro, vinhos, cafés, musica, sexo, paixão, no lírio que nasce no campo ou no por do sol que se desmancha intocável e penetrante. Deve-se esquecer os devaneios psicológicos, as lições morais de um cristianismo decadente, a tradição de uma moral provisória e as regras que não criamos. Deixe-se de lado aqueles reles mortais que estão demasiado presos às regras de uma cultura manipulada. Todos morrerão sem nenhuma vida. Esquecidos devem ser os críticos que por serem incapazes de produzir gastam seu tempo com calúnias adversas. Que tenhamos todos o necessário para a sobrevivência e o acesso aos prazeres da existência. Brindemos com essa taça de vinho que aquece a alma. Brindemos às contradições que nos confundem, às ciências que nos tolhem a liberdade e a benevolência dos deuses que nos jogam no submundo da perversa sensualidade.
Meu único desejo, em tão perdido momento, não é a ausência de tormentos, mas que jamais se afasta de mim esse cálice de intenso fulgor, vinho rubi tal qual a cor do amor.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo 28 de novembro de 2008

ENCONTRO E PERDIÇÃO

2008-11-03T13:42:00.000-02:00

O ser humano é um ser que se perde no encontro. O ato de se encontrar é sempre um ato de estranheza e perdição. A estranheza se dá porque o "Outro" é inacessível, portanto, sempre estranho ao meu "Eu" que causa e é causado no encontro.
Perdição é o ato de desconhecer a si mesmo no encontro que é sempre diferente. Quer dizer, o encontro é imprevisível e sempre muda os que se encontram. A mudança é imperceptível em curto prazo.
A chuva se encontra com a semente e se perde no seio da terra que acolhe a própria semente. A semente se encontra com o sol e quando reencontra a chuva já é broto. Nos encontros e desencontros a semente se perde a si mesma e se estranha quando chove e o espelho de água formado ao seu pé revela a flor que ainda se imaginava semente e que se perdeu em si porque não percebeu a passiva mudança nos seus encontros.
Quando percebo o que mudou, já perdi aquilo que eu era. Nesse momento se dá a autoconsciência, que é o encontro comigo mesmo em tudo aquilo que fui, sou e poderei ser. O futuro é contingente. Apenas possível para encontros que fazem me perder do presente e morrer no passado. O ser humano sempre se encontra e se perde apenas e tão somente em si mesmo. Eis o dilema da existência.

Sidinei Cruz Sobrinho
Guaporé, 31 de outubro de 2008

ACIDENTAL

2008-10-10T00:31:00.000-03:00

Acidental

Olho minha casa e ali, no canto esquerdo tem um canto de pássaro triste. Na janela semi-aberta, a fenda da à luz dois ou três raios de sol. Uma traça muito sem graça, faz seu exercício matinal sobre meus livros. Transformou a lombada das obras numa pista para corrida com obstáculos. Obstáculos sempre aparecem à minha frente. Correr é algo do qual já cansei.

Saio de casa e na rua há dois caminhos que levam para o mesmo lugar. Sigo pelo lado direito. O lado esquerdo me provoca a pisá-lo. O meio do caminho, no entanto, é sedutor porque nele corro todos os riscos. Para sair do dilema caminho em zigue-zague.

O passeio me cansa. Dou meia volta e estou em casa novamente. O canto continua triste, mas sem pássaro canoro. A fenda ainda está aberta, no entanto os raios de luz foram apagados. A traça foi destroçada quando derrubei o dicionário sobre ela. Preparava-se para um salto triplo e conseguiu um salto mortal. Desculpe-me. Foi acidente. Juro que não era necessário ser fatal. Foi mero acidente. Mas tudo na vida não é meramente acidental?

Sidinei Cruz Sobrinho

Passo Fundo, 9 de outubro de 2008

O espaço do meu Deus.

2008-09-29T17:54:00.002-03:00

Sou um pedaço de meu próprio Deus
Que, para ser Deus, deve ser sempre maior que eu.
Sou o braço de todo meu alcance
Que sempre está no limite do meu infinito.
Vivo. Morro. Padeço.
Nasci e cresço
Dentro daquilo que me é possível ser.
Sou tudo aquilo que desejo
Mesmo sem desejar o que às vezes sou.
Ouço para além dos meus ouvidos.
Falo menos do que meus lábios mexem.
Mexo em tudo que me aguça à curiosidade.
Meu Deus sou eu, minha dor sem limites
E todos os espaço da liberdade.

TUCANOS, AMEIXAS E COISAS SIMPLES

2008-09-23T21:11:00.000-03:00

Tucanos, ameixas e coisas simples.

Sidinei Cruz Sobrinho

Quantos de vocês moram em uma cidade com duzentos mil habitantes e consegue passar a manhã observando tucanos comerem ameixas na frente de casa? Posso imaginar a maioria das respostas: Moro em apartamento. Não existem árvores na frente da minha casa. Tucanos? Só indo no zoológico da universidade. O máximo que vejo são pardais. Algumas gerações de adolescentes são capazes de nunca terem visto um tucano livre e solto saboreando ameixas.
Vejo essa cena várias vezes e tem mais: lagartos comendo com meu cachorro no pátio, gralhas, e outras espécies, tudo ali, no pátio da minha simples casa. Vão e voltam quando querem, não temem minha possível ação predatória. Dias atrás minha sobrinha perguntou: "Tio, por que não o prende na gaiola?" Respondi: Porque eles não nasceram em gaiolas como nós. Percebem isso? Os apartamentos são gaiolas amontoadas com os mais suspeitos moradores. Casas sem árvores no pátio? Uma gaiola que caiu do monte. Zoológico? Idéia nostálgica da ignorância predatória. Pardais? Uns passarinhos sem graça, cinzas como a poluição da cidade e que já esqueceram o que é uma sinfonia canora. Adolescentes? Sinceramente, salva exceções, prefiro observar os tucanos e os lagartos.
Gosto da cidade, das criações tecnológicas e as regalias que me permite desfrutar. Mas penso que exageramos um pouco nisso tudo e esquecemos as coisas simples da vida. Quando se esquece o que é simples, tudo vira complexo. As relações se esgotam num amontoado de regras que a "sociedade" criou e que devo aceitar. Por favor, se alguém encontrar essa tal "sociedade" diga que a espero para um café e que precisamos conversar, pois discordo em gênero, número e grau da maioria das regras que "ela" criou. Se a resposta, normal, for: "A sociedade somos nós". Então nós criamos as regras, logo podemos mudá-las, consequentemente não preciso seguir regra alguma apenas pelo motivo de vários acéfalos a terem seguido anos e anos sem questioná-las.
Conheço milhares de vermes com dois neurônios reproduzindo discursos chinfrins sobre "as coisas sempre foram assim", mas está louco pra que alguém mude algo e ele possa aproveitar; "o mundo está perdido", mas procura se encontrar num monte de livros medíocres de auto-ajuda ou alguma nova onda de acrobacias metafísicas sobre como relaxar um pouco o pesado fardo da vida moderna; "quem não tem dinheiro pra viver é porque é vagabundo mesmo", mas fala isso sem ter a menor idéia do que significa capitalismo, economia, exclusão social e política; "não me envolvo em política", bem, como já explicou Aristóteles, "o homem é um animal político por natureza". Aquele que não sabe viver na sociedade usando a linguagem para descobrir e agir conforme aquilo que é bom, belo e justo ou é um deus ou um demônio. Continuo procurando a bendita "sociedade", pois todos os dias encontro milhares de deuses e demônios sem nenhuma capacidade de linguagem.
Passo na rua e as coisas da rua passam por mim. Época de eleições, a rua está minada de pessoas balançando bandeiras. Vejo aquilo e fico feliz: Viva a liberdade democrática. Paro e pergunto a um indivíduo gritando enlouquecido o nome do seu candidato: "O que é democracia?" Responde que "é o direito de votar em qualquer um". Saio de cena sem nenhuma felicidade, deixo aquele ser que se move sobre a terra saracoteando sua bandeirola e a certeza de que o governo será mesmo de qualquer um, mesmo que seja um deus ou um demônio.
Volto pra casa, cansado, pesado, nauseado. Tiro os sapatos e piso a grama verde e úmida, ascendo meu cachimbo, olho a ameixeira e lá está o pássaro, colorido e majestoso bem diferente da coisa fria que vi estampada numa bandeira da praça. Aos poucos a terra leva meus males do mundo urbano e mesmo dentro de toda essa urbanidade encontro um pouco de silêncio gritante conversando com minha simplória reflexão. Ao menos vou morrer depois de ter visto um tucano livre comendo ameixas e espero morrer bem antes que eles fiquem cinza como os pardais e sem linguagem como o humano que me explicou o que é democracia.

SIGNIFICADOS

2008-09-09T12:46:00.001-03:00

Significados

Tenho aqui um bom vinho.
Várias garrafas.
Comprei mais cigarros,
Café forte e um livro.
Estou bem?
Não sei. Sinto a alma
Grande demais para meu corpo.
"In vino veritas"
Na fumaça a oferenda aos deuses;
Café para acelerar a taquicardia.
O livro?
Ah! Nele milhões de palavrinhas
À espera do meu significado.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 10 de setembro de 2008.

O PRÓXIMO PARTO!!

2008-08-24T19:34:00.001-03:00

O próximo parto.

Há um turbilhão dentro de mim. Uma legião desses seres enigmáticos com os quais luto desde o início de minha consciência. Já haviam me alertado de que o processo de pensar é doloroso. Nietzsche me avisou, num dos nossos secretos encontros bibliográficos, de que é "necessário ter um caos dentro de si para dar à luz a uma estrela." Quão doloroso é o parto das idéias. Elas nascem compulsoriamente, tornando a dor uma constante inseparável. Algumas morrem logo que encontram o mundo perverso onde deveriam sobreviver. Outras são prematuras. Ainda existem aquelas que teimam em não nascer e se mantém no íntimo da alma numa gestação eterna. Pensar, penar e pesar são muito mais que palavras rimadas, são golpes da autoconsciência que açoitam os sentidos, os sonhos o real e o virtual. Pensar é penar além das coisas. Pensar é o pesar que apesar dos pesares se mantém.
Todos os dias quando o mundo salta aos meus olhos inúmeros arquitetos começam a fazer cálculos e a redimensionar minha mente. Ali, nos recônditos do ser, ergue-se uma casinha medíocre, para abrigar os operários. Esses mórbidos e incansáveis víveres que se abrigam a espera do resultado. Mais adiante, num palacete, as poucas idéias que se estabelecem como válidas, triunfam, mas sempre temendo as que virão. Nunca se sabe quando uma idéia pode morrer ou nascer. A imprevisibilidade dos dias e dos pensamentos é um pesado fardo a se carregar.
Às vezes eu decido não ter mais idéia alguma. Logo me encontro nessa contradição, pois deixar de pensar também é fruto de uma idéia. Estou preso. É um caminho sem volta. Bastou o primeiro pensamento e tudo se amontoa sobre esse punhado de massa encefálica. Os ignorantes são felizes porque jamais pensaram. No entanto uma vez apenas que se ouse pensar, jamais se retorna ao estado inicial. A partir de então a solidão e a angústia se fazem companheiras irresolutas. Vez ou outra o turbilhão parece se acalmar e todo o esforço, enfim, aparenta ter sido válido. Contudo, basta uma folha cair da árvore, um mendigo morrer na praça, uma conversa despreocupada que seja e eis que a procriação reinicia. É uma pesada metamorfose que leva meses para dar vida a algo que poderá voar apenas por alguns dias. Decido continuar e me envolvo novamente como a larva solitária.
Pensar é sempre um ato solitário com a remota possibilidade de tornar-se solidário. A solidariedade é a arrogância de se dividir o que se tem com aquele que não tem. O "Outro", objeto da minha solidariedade mesquinha e volátil, pode não ter o que tenho, mas pode sempre ter aquilo que não tenho, inclusive uma idéia contrária, antídoto fatal a minha pretensa sabedoria. O diálogo implica sempre em morte e renascimento. É a lei da natureza que se propaga no espaço do pensamento. Também no mundo das idéias prevalece Darwin e a seleção natural das idéias mais fortes.
Toda a fuga é vã. Esses diabinhos que se amontoam em palavras e que se concretizam nos lábios gerando uma ação são as idéias. Se minha ação é fruto das idéias de outrem, chamo a isso de subordinação e sou feliz, porque a responsabilidade é de quem as gerou. Se agir conforme minhas idéias, chamo a isso de liberdade e carrego com ela toda a responsabilidade do meu pensar e a inevitável dor do próximo parto.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo 24 de agosto de 2008.

COELHOS, TARTARUGAS E HUMANOS.

2008-07-27T17:11:00.002-03:00

Os coelhos, as tartarugas e os humanos.

Sidinei Cruz Sobrinho

Os coelhos, as tartarugas e todos esses seres que aprendemos no ensino fundamental a chamar de "animais irracionais" são tudo aquilo que devemos ser para se viver na constante "felicidade". Quero dizer que a causa da infelicidade ou dos momentos de angústia existencial é a razão. Para não parecer um desses filósofos porra-louca que só criticam o cristianismo, referencio, como um dos argumentos de sustentação da minha hipótese, o próprio cristianismo: "Felizes os ignorantes, porque herdarão o reino dos céus". Esse trecho do sermão da montanha, aliás essa montanha deveria ser muito alta, pois o ar rarefeito deve ter afetado o cérebro daquele que a afirmou isso. (Pronto, agora voltei a ser filósofo porra-louca). Os ignorantes herdam o reino porque não questionam a possibilidade desse reino sequer existir. Assim, os irracionais e os ignorantes (esses são racionais, mas agem como os coelhos, as tartarugas...), todos marcham na mesma direção, ou por instinto, no caso dos primeiros ou por alienação, no caso dos últimos.
Quando pensamos nos angustiamos. É importante ressaltar que não se trata de uma angústia pessimista e depressiva. O desconforto existencial causados pelo pensar é característica da autocosciência, como diz Foucault; do ser autônomo (nomia = norma; auto = a si mesmo) que se contrapõe ao ser autômato (mecânico, programado externamente) como explica Eric Fromm; da liberdade no sentido que fala Jean Paul Sartre.
A autoconsciência é a capacidade de pensar a si mesmo como um ser capaz de decidir como, onde e quando agir. Daí deveriam nascer a ética, a política, a estética, a ciência e todas as ações humanas. Digo deveriam porque não são apenas os filósofos que agem sempre ou vez ou outra como porra-louca. Dúvida disso? Vá ao senado, à igreja ou a grupos burgueses. É da capacidade do ser humano pensar a si mesmo entre os demais seres que o torna capaz de "situar-se" e agir. Aristóteles se enganou ao afirmar que o homem é um animal político, um ser que, para viver fora da sociedade (pólis) ou é um deus ou um bicho. Se enganou porque a pólis hoje parece se regida por bichos e deuses sem abrir espaço para a reflexão. E novamente todos marcham ignorando a realidade. Estão na realidade mas não a pensam. Sendo assim a ausência da autoconsciência e todos buscam a felicidade no reino dos céus, que afirmam não ser aqui, ou na inevitável morte como mais um passo da natureza animalesca dos coelhos, tartarugas e esses seres que chamamos irracionais. Acho que fiquei maluco, mas vi um coelho dirigindo e uma tartaruga comprando uma casa na praia.
Após pensar a si mesmo no mundo através da autoconsciência é que conquistamos autonomia. A capacidade de dizer a si mesmo as próprias normas é o que caracteriza um homem autoconsciente. O coelho não diz: "Vou comer a cenoura porque estou com fome". Ele sente fome e come a cenoura que encontra sem pensar se poderia ter outro cardápio ou simplesmente não comer. Já viu algum bicho fazer greve de fome? Os humanos fazem greve de fome ou comem exageradamente porque decidem comer ou não. Sim, eu sei que alguns não comem! Mas é porque aqueles sem autoconsciência que falei acima, são deuses ou bichos capazes de considerar normal que alguns não tenham direito a comer ou que se não o fazem é por mera vagabundagem. O ser que não tem autoconsciência age como um autômato. É aquele idiota que vive dizendo que as coisas poderiam ser diferentes mas que a sociedade impões regras que devemos seguir. Um dia quero tomar um café e fumar um cachimbo com essa tal sociedade. Você já a viu? Pessoas que falam isso são autômatos. Repetem ordens, conceitos sem questioná-los. Seguem regras e não sabem dizer por que devem segui-las, ou porque essas regras são boas esse ainda são boas para a vida em sociedade em que vivemos. Quando muito, são moralistas medíocres que invejam aqueles capazes de questionar e agir mostrando que nem toda regra social deve ser mantida. Autonomia é muito diferente de libertinagem. Dar a si mesmo as próprias regras é o contrário de fazer tudo que quer. É agir como quer, mas somente após ter considerado tudo o que foi possível considerar. Desta forma não há individualismo, há sim ação livre com respeito aos coelhos, às tartarugas e também aos humanos. Só posso mesmo ter ficado louco, mas também vi uma tartaruga vestindo terno e ateando fogo num humano que dormia encolhido como um coelho na parada de ônibus.
Somente após a reflexão (autoconsciência) e a capacidade de ser autônomo é que se pode falar em liberdade. A liberdade exige responsabilidade. Responder com habilidade pelas ações que julgamos necessárias. Sempre exigimos liberdade e quando a temos não sabemos o que fazer porque esquecemos de pensar a nós mesmos. Ser livre é, em última estância estar sozinho. Sozinho não significa isolado. Estar só é estar quer dizer que toda a ação inicia e termina em razão de si mesmo. Ë impossível não temer e se angustiar frente a tamanha responsabilidade. Ter consciência dessa situação significa pensar antes de agir, ao contrário dos ignorantes que agem sem pesar na ação. A diferença primordial está no fato de que os ignorantes culpam a Deus, à sociedade por seus erros. Os livres são os únicos responsáveis por suas ações. Se um bom senso predominar, pessoas que pensam agem com maior responsabilidade, ética e respeito, inclusive pelos coelhos e tartarugas, aos outros humanos e a si mesmo. É aquilo que Foucault chama da "ética do cuidado de si". Definitivamente fiquei louco, ontem eu vi um coelho dizendo que a tartaruga não era livre porque carregava sua casa por todos os lugares. Um mendigo matou o coelho, fez um ensopado no casco da tartaruga e disse: "Eu sou livre para comê-lo assim porque não sou livre para ser humano."
Deveríamos aprender que os humanos são diferentes dos animais irracionais não apenas por sermos racionais, mas por dever usar essa racionalidade para tornarmo-nos autoconscientes, autônomos e livres. Do contrário em nada seríamos diferentes dos coelhos e das tartarugas. Uma felicidade constante só seria possível num reino cujos humanos fossem como Alice no país das maravilhas: igual aos coelhos, tartarugas e sem nenhuma razão.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 27 de julho de 2008.

Ao meu filho - Verso v

2008-07-03T21:47:00.001-03:00

Ao meu filho - Verso V.

Filho!
Um dia tu te sentarás a minha frente.
Entornaremos uma taça de vinho,
acenderemos um cigarro
ou seja lá o que decidiu fumar
ou mesmo coisa alguma.
Tomaremos então um poeta e o leremos
da cabeça aos pés,
transpondo toda sua epiderme
até à alma.
Fecharemos o livro,
num breve momento de silêncio
teus olhos falaram nos meus;
meu riso ou minhas lágrimas
traduziram aquilo que somos.

Discutiremos sobre as coisas importantes da vida.
Nada de política, economia
ou esses livros chatos que somos obrigados a ler
para mantermo-nos vivos.
Falaremos sim das flores,
dos campos,
da alegria,
da dor,
daquilo que os homens tentam fugir e que sempre lhes salta aos olhos.

GOTA DE ORVALHO - AO MEU FILHO VERSO iv

2008-07-03T21:45:00.000-03:00

Ao meu filho, verso IV.

Gota de orvalho

Querido filhinho,
Como és ainda pequenino não podes compreender minha voz
Por isso escrevo, para que um dia compreendas
Que teu nome, não por acaso, é nome de rei.
Tua vida vale mais que uma vida
Pois quando viestes à luz que faz o verde campo ter brilho,
Renovaste o sonho de viver deste teu pequeno pai.
Ah meu filho, tuas frágeis mãos seguraram esse pesado homem
para que não tombasse morto e frio sobre o solo já infértil.
Teus lábios frágeis
Abriram um sorriso do qual eu já nem sabia ser possível existir.

Guarda em ti essa vida e fazei-a germinar mil vezes.
Segue meu guerreiro Arthur, segue pelos campos,
Empunha tua espada e tua razão,
ambas controladas por tua inefável paixão.

Agora, em quanto meus pensamentos todos se voltam pra ti,
Quando o retrato imortaliza teu brilho,
O coração palpita os minutos que faltam
Para tê-lo em meus braços.
Assim, somente contigo e por ti
Ainda tenho passos a seguir.

Minha gota de orvalho que corrige
A tristeza da noite sombria.
Pequeno, tão pequeno e tão grande
Que encheu de todo minha vida vazia.

COMO ESCREVER UM POEMA

2008-06-09T17:25:00.001-03:00

Você sabe quanto é doloroso compor um poema?
A alma precisa sangrar. O sangue precisa correr veloz até as mãos. Os olhos precisam ir além do infinito e encontrar as palavras certas, que moram muito além do próprio fim.
É preciso sentir dor, alegria, tristeza, estar embriagado, louco, depressivo e principalmente apaixonado, mesmo que odiando.
Todo o poema sob encomenda é ruim. Não se pode dizer o sentimento alheio.
Nunca pergunte ao poeta o significado do que escreveu. Se perguntar ele jamais dará a resposta.
Jamais leia os críticos. Eles têm inveja dos que sabem escrever.
Se você não consegue escrever um poema, continue tentando até ele nascer, e será sempre um parto normal.
Querer um poema antes do seu tempo é como rasgar a seda que envolve a lagarta para ver a borboleta antes de haver findada a metamorfose.
Se você ler um poema e não sentir nada, deixe-o de lado. Para você aquele poema é ruim.
Se ler e de alguma forma sentir a epiderme arrepiar ou uma leve angústia no peito, o poema é bom, mesmo que escrito pelo mais anônimo dos poetas.
Não leia em demasia, isso não te dará tempo para pensar. Também não leia muito pouco, isso te fará pensar sempre da mesma forma.
Em hipótese alguma leia um livro de poesias do início ao fim, é preciso pensar e remoer as palavras durante horas.
Se você ama, não copie versos para a pessoa amada, escreva-os. Ela não quer palavras bonitas, ela quer tua vida e só você saberá dize-la.
Não escreva sobre o que você sonha, escreva sobre o que você vive, mesmo que você viva como um utópico sonhador.
O importante é fazer com que as palavras escorram por tuas mãos e o papel grave em si todo seu DNA.
Evite procurar a inspiração ela é sempre mais inteligente que você e só se mostra no momento oportuno, seja por dias seguidos ou em intervalos de anos a fio.
Se você é uma pessoa série e cheia de compromissos, jamais irá compor.
Se for um bufão, também não escreverá nada.
Se for muito feliz, não precisas de poesia alguma e jamais a busque, porque descobrirá que a tristeza é possível.
Caso acredite em Deus ao menos se de a chance de pensar a impossibilidade dele não existir. Caso não acredite, nem pense, ele já te abandonou.
As regras da moral e dos bons costumes servem apenas para encher os vazios de espírito. Mas isso não significa que devas ser alguém sem bondade alguma.
Fume um cigarro, preferencialmente um cachimbo. Sim! Irá fazer mal à saúde, mas há tantas pessoas gozando de boa saúde e tão doentes de espírito.
Beba uma taça de vinho, duas, três, fique entorpecido e sinta dor de cabeça, assim quando escrever que está "embriagado de amor", saberá e entenderá para além das palavras.
Encontre um trabalho idiota qualquer para que possa sobreviver e o restante do tempo seja todo literatura.
Você sabe quanto é doloroso compor um poema? Se um dia souber perceberá que ali o poeta conseguiu fazer com que a paixão que o obceca se tornasse menos perigosa.

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 8 de junho de 2008.

O dia em que tive pena de Deus.

2008-06-09T17:24:00.000-03:00

Hoje eu pensei em "deus" e, sinceramente, me compadeci do pobre coitado. Estava a gozar os tímidos raios de sol que aqueciam minha tarde de inverno. Ouvi duas vizinhas, possivelmente dessas pessoas que tem alguma tara por desgraças, pois narravam uma para a outra os últimos boletins de ocorrências policiais. E a notícia, nada nova, era de que a casa de fulano havia sido invadida por ladrões na noite passada. Na verdade as palavras da vizinha foram: "Assaltaram a casa do fulano". Eu imaginei um homem com uma "meia preta" na cabeça, arma em punho, dizendo pra casa: "Mãos ao alto", e a casa levantando o telhado apavorada, como naqueles desenhos infantis. Decidi apagar o cachimbo que fumava, pois com tal imaginação eu poderia ter me enganado no tipo de erva, então o que descrevi foi o que eu entendi que ela quis dizer. Mas não vamos entrar em discussões chatas de semiótica e semântica agora, afinal é domingo. Voltemos então ao tal deus que mereceu minha compaixão.
O comentário da outra vizinha para a notícia foi: "eu sempre peço a Deus que se tiver que acontecer - Deus me livre! - que seja quando eu não estiver em casa". E a outra continuou: "Meu Deus do céu, hoje em dia a gente só vê desgraças." A conversa continua nesse tom por alguns minutos. Falavam tanto em deus nisso e deus naquilo que até ergui a cabeça em direção a elas para ver se o "Cara" não estava ali com elas. Já pensou? Eu iria correndo pedir um autógrafo. Nossa, devo mesmo ter enchido o fornilho do cachimbo com alguma coisa estranha.
Como não estava interessado em continuar ouvindo a conversa nada produtiva sobre a tragicidade do mundo moderno, voltei meu pensamento para "Deus". Calma, não vou fazer nenhuma pregação de experiência divina e purificação da minha alma agnóstica. Compadeci-me de deus porque fiquei a imaginar como ela faria para atender tantos chamados. Como já disse Nietzsche, "o homem criou deus a sua imagem e semelhança". Sendo assim imaginei deus sentado num escritório, com ar condicionado, várias secretárias, visão ampla e alguns quadros avaliados em milhares de dólares, afinal de contas ele é "o cara", merece um local de trabalho à altura, ou seria "nas alturas"? Tudo bem, esquece a precisão conceitual, é domingo. Aliás, até nisso ele se encontra: domingo vem do latim dominus, dia do Senhor. Puxa vida, o cara é bom mesmo.
Droga! Fugi do assunto novamente. Desculpem-me, vou jogar fora aquele cachimbo. Imaginei deus lá, no seu escritório. Mil anotações: deus me ajude aqui; deus me salve ali; graças a deus acolá, se deus me ajudar nisso, meu deus naquilo e assim por diante. Quanto trabalho! Pior, em pleno domingo. Senti pena do abençoado senhor com tantos afazeres. Acomodei-me novamente ao sol, pois essa história me tirou a paciência. Para não tirar a tua paciência lendo isso concluo: Resolvi meu incômodo existencial exclamando para o vazio: Meu deus do céu, quando é que vamos deixar o bom senhor descansar um pouco e começar a assumirmos a culpa pelas nossas próprias incompetências!

Sidinei Cruz Sobrinho
Passo Fundo, 8 de junho de 2008.

CIDADÃOS INCOMUNS

2008-06-04T16:18:00.001-03:00

Cidadãos incomuns

Um amigo esteve em Amsterdã nas férias (quanta inveja!). Inveja mesmo depois de conversarmos através do MSN. Ele estava, na ocasião em um bar e me contou sobre o que acontecia: Viajantes de vários países realizavam um concurso para ver quem dizia mais "palavrões" no seu idioma pátrio. Isso deve ter produzido mais efeito nas suas almas que um ano de terapia. Melhor ainda, (por favor, crianças não leiam essa parte), fumava-se maconha no café da manhã e tinha chop à vontade. Se ele me contasse isso quando eu ainda era seminarista, iria correndo para a capela rezar pela alma desses pobres pecadores e voluptuosos boêmios. Mas agora eu me felicito com a alegria dos que, ao menos por alguns momentos na vida, podem ser inúteis, boêmios, vagabundos. O que me faz lembrar a canção de Miucha ao amigo Vinicius: "Meu poeta vagabundo, ah se todo mundo fosse assim como você!"
É bem verdade que todo mundo não pode ser vagabundo, alguém precisa ser útil, sério e "homem de bem". Como cantava Toquinho em Pequeno perfil de um cidadão comum: "Era um desses cidadãos comuns que se vê na rua, vivia o dia e não sol, a noite e não a lua (...) um homem de bons modos (...) feito aquela gente honesta, boa e comovida que caminha para a morte pensando em vencer na vida, que tem no fim da tarde a sensação da missão cumprida." Mas há muitos cidadãos comuns o que deixa margem à alguns serem incomuns. Ë bem verdade que estes precisam de coragem, audácia e, acima de tudo paciência para ouvir tantas críticas dos homens de bem. Estes são tão bons que além de serem úteis para o mundo ainda encontram tempo para formular regras moralistas e mesquinhas sobre como todos deveriam viver que, por óbvio, seria viver igual a eles.
Felizmente o meu amigo consegue ser um homem útil, com sua inefável crítica ao direito penal. Acredite, ele consegue ser advogado e ao mesmo tempo ler Sartre, Levinás, Habermas. Eu já disse que ele é como dizem os nossos alunos, "fora da casinha". Sinceramente espero que ele jamais volte pra "casinha". Afinal, além dos homens úteis que investem na bolsa de valores, constroem pontes e discutem as cansativas normas dos códigos sem antes ler a Constituição, precisamos também de provocadores que vão contra a ordem; que ainda sabem o que significa utopia e que, como o poeta, conseguem ter inspiração na construção discreta da vida.
Um dia desses ainda vou para Amsterdã. Mas até guardar dinheiro pra isso meu amigo e eu vamos sentar no bar da esquina, pedir um vinho e falar sobre coisas demasiado capciosas para os cidadãos comuns. Se quiser, aparece por lá, mas não leve moral alguma.

Sidinei Cruz Sobrinho

Passo Fundo 30 de maio de 2008

LÁGRIMAS DE OUTONO

2008-05-14T16:15:00.001-03:00

Lágrimas de outono

Para onde foram as lágrimas perdidas naquele outono? Teriam se confundido com um dia chuvoso ou secaram ainda na face pelo vento norte que rasgava folhas nas árvores do pátio? Essa solidão que me é solidária carrega meus versos e rega o gramado ao amanhecer. Queria ter nascido da terra e ser fonte de vida. É bonito ver as plantas brotarem desse ventre oculto que germina, indistintamente, o lírio do campo e a erva daninha. Queria ter caído do céu. Mamãe dizia que os anjos moram lá. Se eu viesse daquele azul mágico, só poderia se anjo também.
Queria mesmo era ser tantas coisas mas sou tantas outras que nem sei. Vocês compreendem o que é viver em constante erupção? Queima-se por dentro e chega o momento em que se abre uma cratera enorme. Desta, correm lágrimas que ferrem que marcam e que se solidificam logo ali a frente, para sempre serem lembradas. Tudo é um grito lancinante que se imortaliza em outonos constantes.

Sidinei Cruz Sobrinho

Passo Fundo 13 de maio de 2008

Para não dizerem que só falava das dores, acordou para falar das flores.

2008-05-08T09:36:00.000-03:00

O bom amigo, no auge da existência chamou a atenção do jovem perdido em sua essência: "Olha rapaz, abandone um pouco a angústia". Sim. Era preciso sair ao menos por alguns instantes daquela náusea existencial. Pensando nisso o jovem poeta repousou.
Ao amanhecer, o vento frio fazia as árvores parecerem encolhidas, como que abraçando a si mesmas. Alguns raios de sol cortavam a neblina da manhã. A paisagem não mudara muito do dia anterior, quando tudo parecia trivial e tenebroso. O olhar mudou. De repente a alma daquele moço foi tomada de certa alegria. Relembrou quando ainda criança partiu de casa em busca dos sonhos. Uma doce nostalgia embriagou seu espírito. Pensou na "rosa de Hiroxima", essa foi sua oração. Desejou o abraço da amada e sentiu o calor tocar o corpo. Pensou no amigo e agradeceu o conselho.
Sabia que logo estaria triste novamente. Gostou da alegria que sentiu e a apreciou bem mais do que se fosse sempre assim. Durante o dia teve muitas dúvidas, mas as guardou no bolso do casaco, para pensar amanhã, quando possivelmente estaria só. Enfim, viveu o dia em homenagem ao amigo. Para não dizerem que só falava das dores, hoje acordou para falar das flores. Não falou nada sobre elas, mas as olhou com atenção e guardou aquela lúdica imagem no mesmo bolso do casaco, junto às dúvidas, assim, quando voltasse a escrever sua angústia, as palavras continuariam tristes, porém com um leve toque de perfume.

Sidinei Cruz Sobrinho

Passo Fundo 06 de maio de 2008.

A VIDA COMEÇAVA AOS QUARENTA.

2008-04-11T18:19:00.001-03:00

Já acompanhei a morte de muitas pessoas. Vários livros tentaram me ensinar sobre os prazeres que se descobre na velhice. O dito popular resume tudo: "A vida começa aos quarenta". Tenho vinte e sete anos e inúmeras vezes desejei ter "começado a vida". O que me provoca, essencialmente, é a incontestável dúvida: "Por que só se aprende a viver depois de tão velho?" Talvez a questão seja outra: "Se tantos, do vulgo ao mais elevado intelectual como Sófocles no "Aprendendo a envelhecer", Bobbio em "Elogio da serenidade", Schopenhauer no ensaio "A morte" e "Sobre o sofrimento do mundo", se todos esses e mais uma centena de milhares concluíram o mesmo e nos disseram isso, por que então não aprender com isso e começar a vida agora mesmo?"
Sei qual é a resposta mais prática: "Tudo ao seu tempo". Não aceito essa explicação, é supérflua e serve apenas como escudo para quem não tem a coragem de ariscar. Por que esperar os netos para aprender a amar os filhos? Por que esperar a velhice, para compreender os pais? Por que somente após sentir inúmeras dores no corpo se aprender a fazer exercícios físicos e a cuidar da alimentação? Por que trabalhar treze horas por dia se posso viver com apenas quatro horas de trabalho? Por que comprar uma piscina se não posso nadar nela a qualquer hora do dia? Por que ter o melhor carro se um razoável me ajuda? Por que rezar se posso rir com os amigos? Por que? Por que? Por que? Por que tantos por quês? É porque nunca temos uma resposta e então sempre inventamos outra pergunta.
Minha opção agora é outra. A vida vai começar aos vinte e sete. Não comecei antes não porque eu não sabia disso, apenas porque me faltava coragem. Nesse exato momento, enquanto escrevo essas linhas ou você se dá o tempo para lê-las, alguém está a fazer algo bem mais útil para o mundo. Esse alguém está a construir prédios, a investir da bolsa de valores, fabricando carros ou enfurnado num grupo de pequena conspiração tentando salvar a humanidade. Como Raúl Seixas, também eu "não quero tirar onde de herói" e nem "entrar pra história". Como o "maluco beleza" estou fora da lei e prefiro continuar essa "metamorfose ambulante".
Tenho ao meu lado um bom livro, uma xícara de café quente e forte, um cachimbo, árvores e uma solidão inefável. Me tornei poeta vagabundo, pra lembrar Vinícius de Moraes. Vivo diferente pra não ser como meus pais. Eles foram moralistas demais. Eu me perverti. Perverti-me para não ser como os demais, eles são simplesmente "demais". Posso estar profundamente enganado, mas certamente o mundo não se tornará pior por minha causa. Por esse motivo conto como sou, mas sem a mínima pretensão de coletar discípulos. Seja o que você quiser ser. Apenas pergunto se você sabe o que é? Pergunto isso porque durante anos eu não sabia quem era. Depois, por mais alguns anos e descobri isso e elevei ainda outros carnavais para aceitar e ser aquilo que inevitavelmente nos tornamos e deixaremos de ser, se houver tempo pra isso. A diferença é que alguns percebem e aceitam enquanto outros preferem não falar no assunto.
Maquiavel diz no "Príncipe", que o bom governante deve aprender com os mais velhos, seja para evitar cometer os mesmos erros, seja para ter exemplos de como se vence. Sempre discuto esse trecho com meus alunos do curso de administração de empresas. Trata-se de estratégia. Outra estratégia é aprender aproveitar as oportunidades. Isso, meus caros, é Maquiavel, sem nenhum traço de maquiavélico. São alguns exemplos que me fizeram pensar que não preciso esperar os quarenta para aprender a viver. A vida, pra mim, começou aos vinte e sete. Me tornei um "bon vivan". Moro numa pequena casa a qual chamo de Tapera da Poesia. Ganho o suficiente para me dar alguns pequenos prazeres (vinho, tabaco, whisky, livros, cuidar do meu filho, poesia, filosofia...). Tenho um cão para me lembrar a condição humana. Ainda encontro pedras no caminho. O meu mundo se tornou mais vasto e nem precisei me chamar Raimundo.
Há muito mais que tudo isso. Há coisas só minhas. Ainda verei muitas pessoas morrerem. Os mais velhos continuarão a ensinar coisas e talvez um dia também eu ensine, nem que seja a como não se deve viver. De qualquer forma, vou seguir nesse rumo, se os ventos mudarem e a velas estiverem frágeis, talvez eu mude, mas me recuso a essa pré-ocupação. Aliás, não vou mais negar o ócio. Isso é de somenos importância, pois há milhões de homens de negócios por aí que, com certeza, não vão parar. Sendo assim, me perdoem os desprivilegiados miseráveis que não podem viver como eu. Desculpem-me os que poderiam, mas lhes falta coragem. Agradeço a compreensão dos que compreendem mesmo discordando. Sinto muito pelos que vão esperar os quarenta para viver. Felicito aos que descobrirem que podem viver antes mesmo dos vinte e sete.

A MEDIOCRIDADE DA VIDA NORMAL

2008-04-01T17:54:00.000-03:00

A mediocridade da vida normal

A solidão alegrava sua alma de poeta. Essa idéia não soava bem aos ouvidos das pessoas comuns. Parecia estranho, e era. Mas tão estranho e tão simples que se tornou realidade e a incompreensão dos outros já estava prevista em seus planos. A necessidade da angústia revelava seu destemor à morte. O que havia nele de diferente era mais que a simples diferença, era o gosto de estar só, era a coragem de pensar a vida como é.
Os boatos correram velozes como o vento tempestuoso quando ele ousou ser o que planejava há anos. Mesmo sem saber ele já havia se transformado e todas as decisões já estavam tomadas. Bastava ele mesmo se perceber do que havia decidido ser. Todos encararam os fatos com surpresa. Uma surpresa falsa e disfarçada, certamente, pois ele tomou o cuidado de transmitir vários sinais preparando o dia decisivo. Como ninguém queria aceitar estes sinais agiram como se não fossem transmitidos e criaram em si mesmos o engano. Assim seria mais fácil culpar apenas um pela suposta repentina mudança. Mas a culpa também já estava prevista.
O dia fatídico demorou a chegar. Foram meses ou anos para se medir os pensamentos. Não sabia exatamente quanto tempo levou porque tinha certeza que vários momentos lhe fugiram da consciência. Isso também era esperado. Afinal não se pode evitar o inevitável e esse, não se pode conhecer. Se fosse possível calcular friamente todas as experiências que o formavam ele não seria o que é. Seria outro, mas esse fato, embora previsível é incompreensível. Na verdade ele mesmo tem dúvidas se é o que é ou se é o que poderia ter sido. Parece contraditório, mas no mundo das contingências tudo é possível, inclusive a necessidade. Esse era o ponto crucial que o diferenciava dos demais. Todos pensavam sob a égide do dever-ser. Ele pensava sobre o ser em si mesmo, e esse era seu escudo.
Houve quem o condenasse abertamente. Obviamente também surgiram os dissimulados assim como alguns que dissimulavam foram disseminados das suas relações. Ao cair da noite, quando a lua acompanhou seus sonhos, fez-se homem e escolheu a liberdade. As lágrimas foram inevitáveis. Vários choravam porque eram grilhões. Ele chorava porque sem grilhões perderia a segurança da normalidade. Esse era o preço líquido, a recompensa era incerta.
Tudo já estava bem ali, claro e preciso, guardados como tesouro nos apêndices da memória. Mas viver aquilo ainda lhe causava certo temor e o desejo de enfrentar o medo era o que movia sua transformação. O único medo que restava era o de não sentir medo algum. Isso, porém, jamais deveria ser quebrado, pois sabia que o excesso de ousadia prejudicaria sua prudência o tornaria um tolo ao invés de um herói.
Enfim juntou o que era necessário: livros, tabaco vinho e whisky. Este último para queimar a nostalgia e os outros para mantê-lo diferente. Sabia que poderia se arrepender, sofrer e ser difamado mas preferia isso a continuar vivendo naquela segura e feliz mediocridade a qual muitos chamavam de "vida normal".

Ao meu filho - Verso I

2008-03-03T10:40:00.002-03:00

Espero pelo futuro quando minha voz
Te venha à memória,
Num tempo em que a lembrança dos meus abraços
Ainda aqueçam teu corpo de anjo pequeno;
A canção de ninar inda soará em teus ouvidos e poderás sentir
Que fui e sou um dos teus amores.
Podes voar se quiseres e
Me deixar a ver o horizonte.

Voa pássaro meu.
Quero tua coragem, isso me basta.
Mas se sobrares um pequeno tempo
No teu vôo sobre o oceano
Lança um pensamento,
Um canto, dizendo:
- Pai eu te amo.
Assim, repousarei meus olhos sob a terra,
Saberei que desta minha vida pequena
Te dar a vida foi tudo o que me valeu a pena.

PRESENTE DE MORFEU

2008-01-14T00:36:00.000-02:00

As pálpebras já pesam.
Olhos cansados e o olhar fugidio.
Epiderme refletindo pequenos tremores
Nascentes de um sistema nervoso perturbado.
Quando esse conjunto se forma
O mundo é minuciosamente analisado,
Passa a pesar como as pálpebras,
Quebrar sob a erupção nervosa.
Deprimido acordou, sentiu o peso da existência,
Deitou sem análise e analisou sem mundo.
Evoca Morfeu, o grande deus,
Aquele que contempla aos tristes
Gracioso presente:
- "Dorme homem moribundo".
Foi a ordem do bom deus.

O olhar cessou e com ele o mundo.
Algumas horas eliminam o pensar.
Dorme homem sem rumo e espera.
Espera a coragem chegar.
Só assim poderás completar a análise do mundo.
Só com ela poderás partir.

Hoje eu esqueci de existir

2008-01-07T02:09:00.001-02:00

Hoje eu esqueci de existir

Hoje caminhei pela cidade. Porém não eram meus passos que tocavam o chão e nem meus olhos que percebiam as pessoas. Há muitas coisas para se ver e tão pouco para se pensar quando se está triste. Na maior parte do tempo olho para não ter que pensar, pois se fecho os olhos o mundo surge em minha mente. Quando fecho os olhos sinto dor.
Não deveriam existir as lembranças. Todas as lembranças são tristes mesmo aquelas sobre coisas alegres. Quando lembro de algo feliz fico triste porque aquilo já passou e poderá nunca mais voltar. Mesmo que volte não será a mesma. Também sou contra os tolos que, como eu, ainda sonho. Os sonhos são lembranças do que ainda não se tem. As lembranças são os sonhos do que não se tem mais. As lembranças e os sonhos não devem mais existir.
Tudo é tão simples, mas o medo e a esperança complicam a vida. Tenho medo da tristeza. Espero alegria. Nesse meio tempo, entre o medo e a esperança, deixo de existir. Quando passeava pela cidade vi muitas pessoas. Aquelas que eu deixei de ver não existiram hoje. Eu também não existi para aqueles que não me viram. Isso me faz pensar que existir é apenas uma possibilidade.
Para onde iam aqueles que caminhavam no mesmo sentido ou contrário a mim? O que pensaram as pessoas hoje? Eu procurei ficar de olhos abertos o tempo todo para ver mais e pensar menos. Mas foi inevitável! Agora, ao fim da noite já quase um ontem, eu me distrai e fechei os olhos. Uma breve distração que me fez pensar. Pensei que hoje eu havia caminhado pela cidade, visto coisas e pessoas. Ledo engano. Tolo que sou é impossível saber se pensaram em mim e, portanto, hoje caminhei pela cidade, mas não sei se hoje eu também existi. Aqui estou novamente, com medo de não ter existido e a esperança de ter existido. O bufão da corte sonhou novamente e mesmo tendo caminhado pela cidade, esqueceu de existir mais um dia.

ALUCINAÇÕES DE UM LEITOR

2007-11-10T11:50:00.000-02:00

Sabedoria indexada nas folhas mórbidas do papel impresso. Riscos, letras, sílabas, palavras... todas cunhadas sob o esforço do exercício reflexo, onde os homens moram e morrem.. Odeio-os, pois aos milhares me cercam e os que me matam, também socorrem. Ortodoxos, sofistas, verdades, todos rondam a espreita da curiosidade, prontos para serem devorados pela boca da perplexidade.
Livros, estantes, pó, mofo e traças juntam-se numa receita lúgubre do novo, do verbo, da doxa ou da episteme. Didáticos, analíticos ou dialéticos, todos gritam num silêncio provocante:
“-Leia-me!”.
Inglês ou, francês, alemão, latim ou grego, português... Todos os idiomas, um só povo. Mil idéias. Todas compiladas nos frios corredores desta sala abandonada. Às vezes mais triste que os cemitérios, raramente visitada. As mortalhas diversas são corpos escondendo almas. Parecem viver. Escondem a alma do saber, da sabedoria os amigos.
Daqui nasce a cada dia um novo Hitler, Sócrates, loucos e sábios. O imaginável se torna possível num estalar de dedos e num piscar de olhos morre um anti-cristo ou renasce das cinzas um ateu. Num “lapsus mentis” morre um sábio, surge um político e não raras vezes um louco que deste cálice muito bebeu. Aqui está a cura de muitos males, mas também a causa deles. Dividem espaço o diabo e deus. Ali: Homero e a Odisséia,. Deste lado: a bíblia e Cristo. Do outro: a explicação sobre estes e também as controvérsias.
Tudo se esconde em algum lugar, num simples verbo ou na mais robusta enciclopédia.
Há o comum em tudo: o mistério maravilhoso, a insustentável ânsia pelo saber e caminhos diversos quais raízes que se entrecruzam, alimentando o mesmo caule. O cedro do conhecimento, o berço das dúvidas, a constante insatisfação dos que buscam tudo, mas descobrem nada saber.
Um necrotério para os tolos. Um jardim para os cultos. O presente, o futuro e o passado, cada qual em seu lugar; no lugar que cada um colocar.
Olho. E os amo.
Fujo! E continuo os amando.
Neles me enterro e com eles me enlaço numa viagem única, solitária e inesquecível

DEVANEIO

2007-08-30T16:13:00.000-03:00

A arte, boa em si mesma,
Elevou sua beleza.
A náusea que precede esta catarse se esvai.
Permanece essa solidão querida
Tragando o mundo para dentro de mim.
Há luz e objetos a minha volta.
Também há tigres selvagens e borboletas coloridas,
Bem menos perigosos e mais atraentes que os
Transeuntes da calçada.
Os livros na estante, mutantes que são,
Agora são árvores e juntos, selva misteriosa.
O cachimbo vela o tabaco que queima
Oferecendo aos espíritos do mato
Um agradável aroma de pêssegos verdes.
O que era um vidro sobre a mesa,
Reflete agora em águas calmas,
O sol e o vôo dos pássaros.
Olho e não vejo meu reflexo
Porque não sou Narciso.
Sou pássaro também.
Mas como o céu parece distante hoje!

SOBRE AS PESSOAS MÁS.

2007-07-14T13:28:00.000-03:00

- O que é a chuva papai?
- São anjinhos que choram do céu!
Era inverno, estava em meu escritório lendo quando meu filho entrou. Chovia muito e os galhos da araucária balançavam pesados no vento. Ele sempre me fazia essas perguntas de criança. Gostosas perguntas para um pai imerso na filosofia. Mas a minha resposta não havia sido uma resposta filosófica, foi apenas poética e tirada, não sei como, do enorme baú que em minha alma guardava idéias e pensamentos ingênuos do meu tempo de criança.
De pé, quase não enxergando sobre o limiar da janela, ele conseguia ver apenas as copas das árvores. Ficou ali, olhando longe na chuva que caia sobre o vidro, formando bolhas de saudade. Girei minha cadeira e com ele meu olhar também se perdeu lá fora. Foi quando meu filho olhou pra mim, em silêncio por alguns instantes, como sempre fazia antes de perguntar algo. Era como se ele estivesse procurando as palavras e palavras era o que não faltava naquela engenhosa cabecinha.
- Então eles devem estar muito tristes hoje papai.
Falou e voltou a olhar a chuva. Na sua mão direita segurava uma mamadeira e uma toalhinha na qual sua mãe havia bordado o nome dele e a levava por todos os lugares. Eu continuava olhando a chuva e havia dado atenção a ele com o canto dos olhos. Ele não se importava com isso, porque sabia que eu o olhava profundamente. Minhas respostas também demoravam um pouco a surgir e sempre havia aqueles majestosos minutos de silêncio na maioria dos nossos diálogos. Meu filho já esclareceu, sem saber, muito dos meus grandes dilemas filosóficos.
- Sim filho. Talvez eles estejam tristes hoje.
Às vezes eu me limitava apenas a reafirmar o que ele dizia e esperava que sua imaginação trabalhasse em busca da possibilidade de me dizer o que ele pensava.
- Papai!- ele falou agora com um sentimento de angústia que fez suas pequenas cordas vocais transmitir um som rouco e quase abafado - eu acho papai, que os anjinhos estão tristes porque há pessoas más.
- E o que são pessoas más filho?
- Ora papai, são aquela que magoam os anjinhos.
Nesse exato momento, vimos um catador de papel que passava na rua empurrando um carinho e dentro dele uma criançinha. Ia a passos rápidos. Meu filho olhou e sua mãozinha delicada se ergueu apontando ao transeunte.
- Veja papai. Um anjinho caiu do céu dentro do carinho daquele homem. Aquele homem, papai, não é uma pessoa má, porque ele está levando o anjinho de volta pro céu!
Foi assim que aprendi que é difícil saber quem são as pessoas más. Porém sempre se reconhece uma pessoa boa, mesmo que não se tenha filosofia ou idade pra isso.

EU E AS PALAVRAS

2007-07-03T15:49:00.000-03:00

As palavras entram em ebulição. Lá dentro, não sei certo aonde, vão aquecendo e explodem veias, músculos e ordenam que meus lábios falem ou que minhas mãos escrevam. Se as contiver, pela angústia serei contido. Algumas até morrem, mas outras são maiores que eu e precisam nascer.

As palavras são diferentes das coisas e assim fica difícil saber o que são coisas e que coisas são as palavras. Penso que a alma quieta é uma alma sem palavras; uma alma ainda não germinada. "E o verbo se fez carne e habitou entre nós". Deus é isso, palavra. Amor? Palavra também. Dor, alegria, tristeza, saudade... Algumas palavras doem no silêncio da alma, outras palavras doem nos ouvidos e outras ainda, nos lábios.

Que sentido tem a palavra? É difícil responder. O que algumas palavras fazem sentir é o sentido que têm ou o sentido que damos a elas?
Silêncio também é palavra. Talvez a palavra mais cheia de sentido, porque quando não ditas, todas as palavras podem vir a ser. Por isso o silêncio é tão misterioso. Quando alguém fica em silêncio, nossas palavras tentam dizer as palavras que o outro não diz. Nesse caso, melhor é nada dizer.

Wittgenstein, um filósofo alemão que abandonou as aulas na faculdade para ensinar criancinhas, dizia no famoso aforismo sétimo do Tractatus Lógico- Philosophicus, que sobre aquilo que não se pode dizer, deve-se calar. Imaginei a humanidade toda em silêncio. O que realmente podemos dizer? Talvez seja por isso que ele foi dar aulas para crianças, elas sempre pedem o que são as plavras.

Sempre que dizemos algo o conceituamos, o (de)finimos e portanto o limitamos. Compreender algo é ter a capacidade de pega-lo e fecha-lo num círculo imaginário, dentro do qual tudo o que dizemos está ali e aquele algo não é nada senão aquilo que está ali. Como posso fazer isso com o amor, Deus, a felicidade, a tristeza, a dor, a ética, o ódio, a inveja e milhares de outras palavras que sempre fogem do círculo. Algumas palavras explodem de dentro de nós apenas para nos deixarem confusos. São como anjos malignos que zombam da nossa mediocridade.

Sempre que tenho essas convulsões lingüísticas eu tenho vontade de abandonar o mundo das palavras, porque minha alma dói. Já tentei, mas "eu" também é uma palavra. Como faço para fugir de mim mesmo?

Me ame!!

2007-05-01T15:49:00.000-03:00

Usei mil artifícios para conquistá-la, mulher cativa de sorriso brando que me botou quebranto e me fez apaixonar. Fui ousado e me aproximei, lembra aquela vez? Aproximei-me bem devagar. Você negou-me um beijo, mas não o desejo de te amar. Noutra ora derradeira, você deixou de brincadeira e se entregou ao meu beijar. Agora, porém eu queria ainda mais e você não quis. Insisti dezenas de vezes, mas nesta luta fui infeliz. Penso, aqui com minhas pilhérias, que não fez isso porque é séria, fez apenas por diversão.

Seu prazer, morena sensual, está em me causar mal, ver-me, bobo e sem razão, implorar tua paixão. Você diz que meu amor é fraco, me usou como capacho e vem agora dar lição? Tudo bem, menina levada, entrei na sua piada, não me importo com isso. Mas tome cuidado, porque estou apaixonado e no seu coração ainda posso fazer rebuliço. Deixa disso, me chama para teus braços. Venha aqui, vamos nos divertir. Viver a vida que é bem curta e o amor que é sempre passageiro. Se me queres, venha ligeiro, porque meu amor é pássaro e voa altaneiro.
Você me quer, teus olhos dizem. Mas seu EGO é bem maior que seu ID. Sorte a sua se isso for verdade, grande parte da humanidade irá dizer que você é moça de família. Para que isso serve? É na cama que a vida ferve é no beijo que se tem o céu. Deixa pra lá essas tolices, de uma cultura de crendices que não quer nosso prazer. Veja bem sensual mulher. Teu corpo é puro pecado. Eu já decidi, não quero ser perdoado, prefiro ser teu pecador. Dai-me algumas horas ao teu lado e verás o que significa o amor.

Você insiste e diz que não me quer. Tudo bem, mulher, você é quem decide. Se meu amor te agride, vá, fuja para onde quiser. Irei te esperar ainda um pouco, porque por você sou muito louco e quero te amar. Ande, vá lá onde seu desejo se esconde e com ele pereça na ausência desse prazer. Quanto a mim, estou aqui ou ali, não sei. O que sei é viver.

Durante alguns dias, pare e pense. Pode continuar a me chamar de bobo e a confiar no teu sexto sentido. Ele que tem te proibido de ser feliz. Se tu tens a sabedoria, que ela seja tua guia. Quem me conduz é a poesia, e do amor sou aprendiz. Não sigo, dos outros os preceitos. Eu mesmo desenvolvo meus conceitos, sou livre e boêmio. Se dos seus pensamentos, surgir o julgamento que sou nada pra você, siga em frente, adeus, foi um prazer te conhecer. Porém, se ao contrário, mesmo preza a um rosário seus desejos se voltarem a mim. Venha correndo amada, jamais serás abandonada, se me amares como te amei. Se não sabes, eu sei. Entregue-se a mim e tudo o que queres em amor te entregarei.

A EXISTÊNCIA

2007-03-29T10:34:00.000-03:00

O mundo, repentinamente, parece se lançar sobre mim como um cão raivoso. Os postes, como guardas discretos a me observar, enfileirados em sua onipotência ereta. A calçada calcula meus passos. As árvores registram meu pensar através da leitura molecular da minha respiração. Até a fumaça do meu cachimbo redemoinha em torno do meu rosto tentando me sufocar. Traidora miserável que tenho por companhia inseparável.
As pessoas passam depressa. Estariam fugindo de mim? Mas não sou eu o monstro, seus desgraçados! Quero sair daqui, mas minha razão está inerte. A poesia me prende no mesmo lugar e os significados emudecem minha voz.
O cão vira-latas é o único que demonstra compreensão. Talvez porque se sinta a minha altura. E minha altura já se sente e se senta no chão. O caminhar cessa e agora rastejo. A força dos braços é menos resistente que a folha apodrecendo na sarjeta. Rolo sobre as pedras e esbarro na folha seca. Tento retirar dela os vermes e trazê-los perto de mim para que me consumam com maior rapidez. Até mesmo estes me ignoram.
O mundo é mal. A maldade está corrompendo as estrelas e a noite é coberta de cinza. A dor já retrai meus músculos e os espinhos entranham minha epiderme. O texto foge dos meus livros e as páginas ficam amarelas na medida em que as folheio. A vida fica insossa, inodora e incolor.
Com sofreguidão ergo as míseras pálpebras pesadas e vejo os pés da Morte montando guarda. Morfeu ri e se afasta. Grito! E o grito se perde antes mesmo de tocar os lábios. No último e desesperado esforço caio além do chão em que me encontro. A terra se abre numa fenda minúscula e nela desapareço imperceptível ao mundo que fica.

O DIA E A NOITE

2007-03-29T10:30:00.000-03:00

O dia,
cansado de viver,
transformou-se em noite.
A noite,
cansada de morrer,
deu à luz o dia lambuzado de esperança.

AMADA

2007-03-08T14:24:00.001-03:00

Amada.

Por que, mulher amada,
Tão ingrata és?
Matas,
Tua ingratidão mulher.

Homem algum pode te amar tanto.
Cega, não vê tão grande amor.
Olhos em pranto,
Sofro encantos e sofro dor.

A quero nos braços meus,
Dias e noites sem fim.
Não me deixe, rogo a Deus,
Não mereço penar assim.

Tanta dor,
Por não estar junto a ti.
se morto me encontrares amor,
Por que te amo é que morri.

Saudades

Todos os bares,
Todos os lugares,
Todos os sentidos
Eu procurei.
Não encontro vestígios
Da mulher que amei.
Por onde andarás,
Quem estarás amando
Sem normas nem lei?
Amor libertino
Quero novamente sentir,
Sou menino,
Após o prazer me aninho,
Em teu colo dormir...

MULHER

2007-03-08T14:24:00.000-03:00

Mulher...

A mais bela orquídea,
Aurora da manhã.
Doce mel silvestre,
Cantar do rouxinol.

Lírio do campo,
Mistério do amor.
Crepitar das chamas.
Exemplo de quem ama.

Águas cristalinas.
Pétalas de flor.
Pássaro que canta o amanhecer,
Pôr do sol ao entardecer.

Resplandecente, meiga e amável.
Obra de Deus.
Acolhedora e compreensiva,
Mulher forte, decisiva.
Início de minha vida.
Fim de minha dor.
Bravio e protetora.
Mulher salvadora.
Todas as flores unidas.
Maravilha da vida.
É mãe...
E nada faz sentido sem você.

O POETA E A MULHER, ou A POESIA E O AMOR

2007-03-08T14:21:00.000-03:00

O que pensam os poetas, das mulheres?
Nada.
Simplesmente as amam de corpo e alma.
A única racionalização do amor é esta
E nada se pensa além disso.
O amor vive-se no olhar, no desejo, no gozo...
Por isso os poetas não “disputam”, mulheres.
Ou o amor é possível,
E se realiza;
Ou que procure seu par.
O poeta apenas sabe estar ali, onde o amor está.
Se ambos estiverem a fim um do outro,
E isto se percebe no olhar,
Sorriem e se encontram
Sob o testemunho do solitário luar.
Caso contrário,
Também sorriem;
Mas parte cada um para seu viver;
Sós, sem esperar ou insistir,
Sabem que viverão felizes,
Mesmo não estando pertos.
Sabem que no momento certo

O puramente simples irá surgir:
O olhar, o desejo, o gozo.

minha caixa de cachimbos

2007-02-18T15:07:00.000-02:00

Na minha caixa de cachimbos há muito mais que nostalgia.. há livros, cafés, cancões de amor e poesia...

Mulher artista

2007-01-26T10:27:00.000-02:00

Mulher artista.

Arteira faz arte

barroca e louca na minha visão.

Artimanhas planejo

para o furto

do corpo oculto da artista.

Tomar-lhe-ei as cores.

Flores, por brincadeira

dar-te-ei em moldura.

Completam-se:

teu beijo e meu desejo,

tua arte e minha loucura.

2007-01-20T17:55:00.000-02:00

A beleza e o encanto dos dias de alegrias que espantam o pranto doloroso do homem solitário trouxeram consigo a tristeza e o canto das orgias perdidas em noites de abandono

"ALUCINAÇÕES" DE UM BIBLIOTECÁRIO

2006-12-03T12:49:00.000-02:00

“Alucinações” de um bibliotecário

Sidinei Cruz Sobrinho[1]

Sabedoria indexada nas folhas mórbidas do papel impresso. Riscos, letras, sílabas, palavras... todas cunhadas sob o esforço do exercício reflexo, onde os homens moram e morrem.
Odeio-os, pois aos milhares me cercam e os que me matam, também socorrem.
Ortodoxos, sofistas, verdades, todos rondam a espreita da curiosidade, prontos para serem devorados pela boca da perplexidade.
Livros, estantes, pó, mofo e traças juntam-se numa receita lúgubre do novo, do verbo, da doxa ou da episteme. Didáticos, analíticos ou dialéticos, todos gritam num silêncio provocante:
“-Leia-me!”.
Inglês ou , francês, alemão, latim ou grego, português... todos os idiomas, um só povo. Mil idéias. Todas compiladas nos frios corredores desta sala abandonada. Às vezes mais triste que os cemitérios, raramente visitada. As mortalhas diversas são corpos escondendo almas. Parecem viver. Escondem a alma do saber, da sabedoria os amigos.
Daqui nasce a cada dia um novo Hitler, Sócrates, loucos e sábios. O imaginável se torna possível num estalar de dedos e num piscar de olhos morre um anti-cristo ou renasce das cinzas um ateu. Num “lapsus mentis” morre um sábio, surge um político e não raras vezes um louco que deste cálice muito bebeu. Aqui está a cura de muitos males, mas também a causa deles. Dividem espaço o diabo e deus. Ali: Homero e a Odisséia,. Deste lado: a bíblia e Cristo. Do outro: a explicação sobre estes e também as controvérsias.
Tudo se esconde em algum lugar, num simples verbo ou na mais robusta enciclopédia.
Há o comum em tudo: o mistério maravilhoso, a insustentável ânsia pelo saber e caminhos diversos quais raízes que se entrecruzam, alimentando o mesmo caule. O cedro do conhecimento, o berço das dúvidas, a constante insatisfação dos que tudo buscam mas descobrem nada saber.
Um necrotério para os tolos. Um jardim para os cultos. O presente, o futuro e o passado, cada qual em seu lugar; no lugar que cada um colocar.
Olho. E os amo.
Fujo! E continuo os amando.
Neles me enterro e com eles me enlaço numa viagem única, solitária e inesquecível.

[1] sidinei@faplan.edu.br Filósofo, boêmio e Poeta.

EU EM MIM MESMO

2006-11-24T12:27:00.000-02:00

Eu em mim mesmo

Sou sempre dois,
Com tendência à vários.
Sou como Pessoa,
Um "fingidor".
A dor que sinto
Diz, porque minto,
Ao mentir com tamanho afinco.
Escondo-me de mim mesmo,
Ficando a esmo com meu eu pensante.
O filósofo, pensa!
O outro eu,
Um boêmio errante;
Que dá à luz um terceiro,
Miserável poeta vibrante!.

Estamos aprisionados,
Mesmo distantes...
Mesmo livres
Há algo que nos prende,
Algo que não se compreende,
Que o tempo insiste em dizer.
A chuva molha os pensamentos
Na distancia que nos separa
Mesmo assim eles chegam quentes
Como que se protegidos
Por um amor abundante e contínuo
Daqui ali,
Do outro lado onde me queres
Ligado ao meu querer
Você pensa, e eu penso.
Pensamos e amamos
E não sabemos o que é o amar
Não sabemos o que pensar
Porque o pensar nem sempre resolve
Assim, nosso desejo se envolve e se revolve
No borbulho do amor.

O DONO DA TABACARIA

2006-11-24T12:24:00.000-02:00

O dono da Tabacaria
(Uma inspiração em Fernando Pessoa)

Nessa miserável existência
Que bom é encontrar o sorriso do dono da Tabacaria,
Ele que tem a chave das portas que se abrem
E fornecem meu único prazer...
Esvair-me em fumaça como o fumo;
Ser tragado pelos dias e
Expelido pelos sonhos...
Ah! Existência!!!Bela, confusa e desgraçada existência.....

2006-11-07T14:44:00.000-02:00

O QUE FAÇO NO FERIADO DE FINADOS

2006-11-02T12:32:00.000-03:00

No "dia dos finados" não vou mais ao cemitério ou a missa por dois motivos:
1- Não estou mais submisso às ordens da minha família cristã nem aos padres do seminário.
2 - Respeito a morte assim como a vida e, por este motivo ocupo o dia de hoje para ler, estudar e uma ou duas horas para visitar alguns amigos (vivos), os que morreram eu visito todos os dias ao por em prática as coisas boas que me ensinaram.
Mas não posso negar que, independentemente das reais motivações para tal feriado, é válida uma reflexão sobre a existência ao que concluo: A vida é uma poesia em construção. A morte? A morte foi apenas um verso que não rimou...Vale lembrar:Todos vamos errar um dia!!!
Desculpem importuná-lo com minhas pilhérias, mas acho tudo isso assim...tão simples...

Abraço!!

Sidinei

2006-10-26T12:36:00.000-03:00

AMORES E ROSAS

2006-10-26T12:34:00.000-03:00

Amores e rosas

3 dúzia de rosas
para 3 dezenas de amores.
Como é bom o desejo
Realizado no seio destas flores.
Todas belas e macias,
Amantes, amadas,
Cada qual em seu momento.
Todo meu amor cada uma sente,
Quando com cada uma me deito.

MORALISTAS E PROFANOS

2006-10-23T17:48:00.000-03:00

Moralistas e profanos

Não me assombra
O mundo “imundo” dos mundanos.
O que me assusta
São aqueles humanos
Que se escondem sob a carapuça
Da moral,
Mas agem de forma tal,
Sempre sorrateiros,
E causando mal ainda maior
Que o suposto mal causado por aqueles primeiros.

BIBLIOFILIAS E BIBLIOFOBIAS

2006-10-23T17:45:00.000-03:00

Bibliofilias e Bibliofobias
Sidinei Cruz Sobrinho[1]

Se você “enrugou” a testa ao ler as palavras acima, certamente não sofre de bibliofilia. Ao contrário, pode significar um sério sintoma de bibliofobia.
Possivelmente este foi um dos testes mais rápidos a que você respondeu na sua vida. E nem foram necessárias muitas perguntas seguidas de um sistema de pontuações ou de um divã para se chegar a tal conclusão. Aliás, se fôssemos bibliófilos convictos, não precisaríamos de tantas outras coisas que estraçalham nosso pobre dinheiro para nos dizer coisas tão óbvias. Mas este é o problema: bibliofobia causa cegueira.
Um bordão sobre a leitura é corretíssimo: “Quem lê, viaja!”. Nunca usei drogas pesadas, mas se está correto que o momento de prazer que elas causam é, como dizem, “irado”, vocês precisam ser bibliófilos, isso equivale a ter múltiplos orgasmos múltiplos. Se um orgasmo sexual é bom, um orgasmo intelectual é igual ou ainda melhor. A grande vantagem é que o acesso à vida intelectual, ao contrário das drogas, é uma viagem de ida e volta. Ele te leva para além da realidade e quando você volta consegue compreender a realidade na qual você estava, mas até então, cego e sem autonomia. Por este motivo quando numa sala de aula ou numa conversa com amigos você faz um raciocínio que transcende a realidade para compreender a própria realidade, ouve-se o inevitável: “Viajou!” ou então: “Você tá no mundo da lua cara!”. E você está mesmo. Já viu fotografias da Terra vista da Lua? Quer imagem mais contagiante?
Mas os pobres interlocutores sofrem de bibliofobia e não aceitam o único tratamento disponível, que por sinal, só tem efeitos se auto-aplicado: Primeira dosagem; leitura elevada à milionésima potência, todos os dias ao menos durante uma hora para iniciantes com aumento gradual de dosagem. Segunda dosagem: após a leitura, receita-se um bom diálogo com bibliófilos iniciais e avançados. Sempre, logo a seguir desta dosagem, repetir a primeira para que a segunda, da próxima vez, seja mais intensa e produtiva.
Seguir a receita acima nem sempre leva ao estado de relaxamento que você sente após o sexo. Mas certamente leva ao orgasmo que, como o sexual, exige a delicadeza, a minuciosidade e a persistência de um artesão e de um poeta. Se você não conseguiu estabelecer a analogia proposta é um bibliófobo de carteirinha ou nunca teve um orgasmo ou então está usando muita droga.
Se você recorreu ao dicionário para compreender as duas palavras do título, primeiramente: Parabéns! Já começou seu tratamento. Se mesmo recorrendo ao velho “pai dos burros”, não compreendeu bulhufas; por favor, se dirija a palavra “metáfora”. Se mesmo assim as palavras: “Viajou na maionese” persistem em sair de teus lábios; não tem problema. Este foi apenas um tesão literário que senti para brincar com algumas palavras. Ao contrário do que muitos pensam, o mundo da leitura e dos estudos pode ser bem humorado sem que, por isso, se torne uma piada. E como nunca se pode experimentar a dor ou a alegria de alguém para saber o que realmente ela sente, vá continuar seu tratamento. Com certeza encontrará algo bem mais interessante, compreenderá porque o óbvio às vezes parecia tão obscuro e terá argumentos para o diálogo.
Se você leu até aqui, mesmo que seja para dizer que tudo o que eu disse não é importante, irá precisar daquilo que eu disse para me dizer isso.

[1] Professor FAPLAN. Mestre PUCRS sidinei@faplan.edu.br

DESEJOS SECRETOS

2006-10-23T17:44:00.000-03:00

Desejos secretos

Sinta o calor do meu sopro, jovem mulher, é o fogo que queima minha alma, no fogo da tua paixão e o eterno sofrimento do meu amar. Choro. Reclamo. Grito e amo, tudo faz um apaixonado, um bobo que assim fica ao te olhar. Desejo tocar a epiderme que te cobre a alma, e penetrar nos mais íntimos dos teus segredos e em segredos íntimos te amar.
Lembro dos sonhos e da realidade que vivi ao teu lado. Sem tocar seus cabelos soltos, somente a imaginar um beijo naqueles que hão de amamentar a prole. E tecer contigo noites de amor, no luar ou na aurora. Não escolhe lugar o que ama. Não ama o que escolhe a amada. A volúpia coordena meus passos, meus braços e todos os membros que anseio confundir-se no trânsito da excitação. Dividindo o mesmo chão com seu corpo nu, suave e doce. Tentado a mim trouxe, esta obra de Vênus, fruto do amor.
Vinde jovem pequena, quero tragar teu sopro, teu beijo, teu corpo, tua alma. Quero te amar. Se não vindes, estarei morto, porco, sem calma... Não sabes o que é o gozo, mesmo que mil gozos tenha sentido. Não sabes o que é um homem, mesmo que de um homem tenha vindo. Em meu corpo sentirás um deus, em meus lábios o éter, no meu gozo, o gozo do teu prazer e no prazer o desejo de mais uma vez.
Irás suar em meus braços, gritar, gemer... Farás tudo o que desejas, e te farei tudo o que jamais imaginou. Seremos chama, vento, tempestade, vulcão. Silêncio, marcha, tentação. Faremos muitas vezes o ritual, a dança, a translação.
Deitarás por fim,, ao meu lado, e não sonharás com nada, porque tudo já aconteceu. Dormirás como uma pétala sobre o calmo lago e se deixará levar pela emoção.
Velarei teu sono. Banharei teu corpo em silenciosos beijos. Vigiarei teu pulsar. Até que acordes sob o pulso do meu coração. Iniciaremos, outros passos, novos caminhos... o limite é a paixão.

LÁGRIMAS DE FERRO

2006-10-23T17:43:00.000-03:00

Lágrimas de ferro

por Sidinei Cruz Sobrinho[1]

O menino corre sorrateiro,
Entre as lâminas paralelas.
Seu pai, papeleiro,
Recolhe o lixo da cidadela.
Sua mãe, suja e mal vestida,
Pede comida na casa das donzelas.
Sua irmã, prostituta, drogada,
Saiu na fria madrugada...
Ainda não voltou pra casa.
Sua casa?
É a mesma casa dos seus dois tios,
Um cunhado, dois “meio-irmãos”, o avô,
E um primo soldado.
Soldado do crime organizado,
Que luta contra o Estado e a democracia que os excluiu.
Sua casa tem três metros quadrados.
Um lado é de lona preta e gelada;
Tão gelada quanto a alma da mulher donzela
Que lhe negou uns centavos para o pão.
O outro lado da casa é de papelão.
Aquela casa não é engraçada;
Não tem nada,
Mas alguém mora ali.
Mora o menino que corre sorrateiro,
Entre as lâminas paralelas.
Morava sua irmã, que na madrugada
Foi estuprada e aos pedaços, no trilho encontrada.
Morava seu pai, que puxava o carinho de papel
Como um animal selvagem;
Teve fome, comprou cachaça;
Soube do ocorrido;
Preferiu não ter nascido, foi embora...
Tornou-se mais um soldado,
Foi lutar contra o Estado.
Naquela casa, morava sua mãe,
Que voltou da cidadela, sem saber
O que a esperava.
O menino corre sorrateiro,
Entre as lâminas paralelas.
Sua mãe ouve o apito
Do algoz maldito que se aproxima.
O medo lhe cala o grito.
O menino brinca; não ouve,
Apenas sente a batida do martelo
Que se move sobre as lâminas de ferro.
De ferro foi a vida.
De ferro seu trilhar.
Pelas lâminas de ferro,
Separado da cidade bonita.
A cidade que não grita
Porque de ferro são seus olhos.
Olhar que não quer ver
A mãe jogada, aos prantos,
Nos “entrecantos” da cidadela,
Segurando do filho os pequenos chinelos,
Banhados em lágrimas,
Lágrimas de ferro.

Na capital das farmácias e das construções “pós-modernas”, há décadas foi gerado um menino feio e problemático chamado Beira Trilhos. Esse “Corcunda de Passo Fundo” foi escondido e ignorado pelos inefáveis defensores da tradição e de um populacho inculto e ludibriado pela política do pão e do circo. Enquanto são gastos milhões em obras faraônicas, (tão faraônicas que antes mesmo de serem inauguradas apresentam problemas como se já existissem há milênios sem restauração alguma) e se discute a construção de um autódromo, tão necessário para esnobar o poder de alguns coronéis, o Corcunda passofundense traduz o escárnio de nossa pequena burguesia provinciana.
Há várias pessoas procurando formas para ajudar o menino feio a superar sua fobia social. Fobia essa que se canaliza em atos de violência urbana e condições de vida subumanas.
O que fazer?
A solução vai além de campanhas de agasalho ou meia dúzia de beatas distribuindo pães aos excluídos que nós mesmos excluímos. Talvez para termos como merecer o céu. O céu não importa agora. O que importa é que milhares de pessoas vivem os infernos bem ao nosso lado e o diabo quer tirá-las de lá e jogá-las em outro canto qualquer. Os assistentes de direção desse inferno todos sabem como e onde poderiam estabelecê-las, mas como a preguiça só pode ser mesmo coisa do diabo, eles não movem uma palha pra isso. Até porque se o fizerem de qualquer forma, vão apenas transferir o problema de lugar e o que se pretende é resolver o problema.
Eureka!!!!!!!
Eis a solução! Na próxima jornada da literatura, vou convidar o menino, que agora já é bisavô, e toda a sua família para embarcar no primeiro trem. O que não vai ser difícil, uma vez que o trem passa por cima de alguns deles quase todos os dias. Vamos subir todos e vamos embora pra Passargada, porque aqui nós não somos amigos do rei.

[1] Filósofo, Mestre em Filosofia Política, PUC/RS, Especialista em Direitos Humanos; Professor FAPLAN.

Sidinei Cruz Sobrinho Filósofo, Boêmio e Poeta!!!

2006-10-16T15:59:00.000-03:00

Olá caros amigos. Este espaço é para compartilharmos pensares, pesares e passares a cerca daquilo que podemos cultivar no mundo das idéias e dos fatos...